第十章：一脉相承
小山的儿子小昆仑——这名字是石头取的，说“叫昆仑，也带着祁连的魂”——已经能背出《连山志》里的句子了。他最爱的游戏，是在观测站的沙盘里堆山，用昆仑的黑砂和祁连的黄土堆出连绵的曲线，堆到最后，总要把两只小手按在沙盘上，说“让大山抱抱”。
这年是石头的八十大寿，晓棠特意用“连山石”雕了个小摆件：一座山，一半青黑如墨，一半土黄似金，中间用绿色的玉石镶嵌，像缠山草的根，把两色石牢牢连在一块儿。“这叫‘一脉’，”晓棠说，“爷爷您看，现在站在山口，谁还能说清哪是昆仑，哪是祁连？”
石头摸着摆件，眼里的泪落下来，砸在玉石上，晕开一小片湿痕。他想起老栓蹲在界碑旁抽烟的模样，想起老马爷爷藏在石缝里的日记，想起林薇第一次展示地下根脉图时的激动——那些画面像电影一样在眼前过，最后都融进了手里的“一脉”摆件里。
寿宴那天，山口来了好多人。林薇已经满头白发，坐着轮椅被推来，怀里抱着个盒子，里面是当年那块“连山层”切片，切片边缘已经包了金，像件珍贵的首饰。“我带它来认亲，”林薇笑着说，“它的‘老家’就在这山口，现在该回来看看了。”
小马的儿子——如今的赶山队领头，带来了个好消息：从昆仑到祁连的公路修通了，公路两旁种的都是杂交的“连山草”，夏天开紫花，秋天结黄籽，像给山脉系了条花腰带。“跑运输的司机说，走在这条路上，分不清是在昆仑还是祁连，只觉得山一直连着，草一直绿着。”
最热闹的是孩子们。小昆仑带着一群孩子在白杨林里捉迷藏，他们的笑声惊起了那群杂交鸟，鸟群在林间盘旋，翅膀扇起的风带着草香，吹得“同源”界碑上的青苔微微晃动。有个孩子指着远处的山喊：“那是一条龙！”
众人都抬头看，只见阳光下的山脉连绵起伏，青黑与土黄彻底交融，像条巨龙匍匐在大地，脊背的曲线流畅而雄浑，再也找不出一丝断裂的痕迹。晓棠打开实时监测屏，地下三十公里的根脉已经粗壮如柱，把两山的岩层紧紧锁在一起，数据显示：此处山脉的整体稳定性，比五十年前提高了七成。
“这就是‘一脉相承’啊。”石头颤巍巍地说，声音不大，却清晰地传到每个人耳朵里。他举起“一脉”摆件，对着山影说：“爹，老马爷爷，你们看，山合在一起了。”
风突然停了，白杨林里的叶子不响了，杂交鸟也落在枝头，仿佛都在倾听。过了片刻，风又起了，这次的风带着股前所未有的暖意，吹过每个人的脸颊，吹过“同源”界碑，吹过老栓的坟头，吹过连绵的山脉——这风里，有昆仑的硬朗，有祁连的温柔，有缠山草的清，有连山石的沉，像无数种味道被揉成了一团，再也分不出彼此。
石头知道，这风就是答案。它告诉所有等待的人，所有见证的人：绵延万万里的山脉，从不是孤立的存在。它们在地下握手，在地上相拥，用岩层的褶皱记录岁月，用草木的枯荣传递温情，最终活成了“一脉”的模样。
寿宴结束后，小昆仑把“一脉”摆件放在了观测站的最高处。夕阳透过窗户照在摆件上，青黑与土黄的石面反射出金光，中间的绿玉像条流动的河，把两色石的光融在一起，映得整个屋子都暖洋洋的。
晓棠在观测日志的最后一页写下：“山脉的融合，从不是终点，是新的起点。它告诉我们，世间所有的分离，都是为了更好的相拥；所有的界限，终将被岁月磨成一脉相承的温柔。”
夜里，石头躺在床上，听着窗外的风声。这风声里，他仿佛听见了老栓的咳嗽，听见了老马爷爷的歌声，听见了林薇的笑声，听见了小昆仑和孩子们的嬉闹——这些声音和山的呼吸、草的生长、石的碰撞混在一起，成了一首无界的歌。
他知道，自己快要去见老栓了。但他不害怕，因为他知道，自己会像老栓那样，变成山脉的一部分，变成风的一部分，变成这“一脉相承”的一部分，继续看着绵延的山脉往更远的地方伸展，看着它们把更多的山拥进怀里，直到整个大地，都成为一幅没有界限的画。
而那“一脉”摆件，会永远站在观测站的高处，对着万万里的山影，诉说一个关于融合的故事——故事里，昆仑和祁连不再是两座山，而是一个名字，一种精神，一段证明：爱与相拥，是所有生命最古老、也最永恒的本能。