山雾像浸了冰水的棉絮，糊在睫毛上往下坠。
我每走一步，白骨小径就发出细碎的裂响，像有人在脚底下嚼碎了算盘珠子。
呼吸间全是腐叶混着铁锈的腥气，喉管里的血沫子被风一激，顺着下巴滴在道袍前襟，很快在布料上洇成暗红的蝴蝶。
“陈丰。”
声音从正前方飘过来。
我猛地抬头，雾气里影影绰绰立着个人——个子、肩宽、连道袍下摆被山风掀起的弧度，都和我此刻的模样分毫不差。
他背上浮着团灰扑扑的影子，仔细看竟是座裂开条缝的石门，门里漏出的光像极了刚才云层里那七道金光，却冷得扎眼。
我停住脚，喉咙发紧。
这张脸我太熟了，左眉尾有道两厘米的疤，是十六岁替妹妹挡醉汉时留下的。
可他的眼睛不对，黑眼珠像被抽干了，只剩层灰白的膜，像老家胡同口王阿婆临终前的模样。
“你不必上去。”他开口了，声音哑得像砂纸磨铁，却带着种奇异的熟悉感——是我十年后的声线，低了两个调，尾音还带着常年咳血的颤。
“山顶什么都没有，只有你变成下一个‘他们’。”
我后槽牙咬得生疼。
十年后的我该是什么样子？
应该在夜市支着煎饼摊，给小夏煎加双蛋的饼，而不是站在这鬼山上说胡话。
可他话音刚落，左边的松枝突然沉了沉——另一个“我”吊在树杈上，舌头吐得老长，脚边落着把生了锈的钥匙；右边的雾里传来皮肉撕裂声，又一个“我”跪在地上，双手正往自己胸膛里掏，肋骨被掰断的脆响混着血沫子喷出来；再往后看，山壁上嵌着尊石像，那“我”手里攥着钥匙，眼睛却望着脚下深不见底的悬崖，嘴角还挂着笑。
“够了！”我吼了一嗓子，手背的图腾铠突然烫得惊人。
小房子的纹路在皮肤下扭曲，房檐下的铜铃铛“叮铃”一声炸响——是老皮的警告。
我踉跄着扶住身边的枯树，树皮刺得掌心生疼，可更疼的是太阳穴，像有人拿锥子往里面钻。
一段段不属于我的记忆涌进来：火盆里烧着泛黄的族谱，血手从地底下伸出来抓脚踝，石门后传来婴儿的哭声……
“这是试炼关。”我喘着气，指甲掐进树缝里。
林晚在山脚说过的话突然冒出来：“前七代守钥者的精神残留在这儿织了张网，专等着新人撞上来。”原来那些幻象不是假的，是他们死不瞑目的魂，是轮回里甩不掉的影子。
雾里又走出三个“我”，其中一个脖子歪成一百八十度，嘴角咧到耳根：“认命吧，你和我们一样，都是祭品。”他的手刚抬起来，我突然摸到颈间的柳氏玉牌——是小夏出事前塞给我的，说“柳”是她新学的字，要刻在我护身符上。
玉牌贴着心口，心噬的跳动突然变得很轻，像被人用羽毛挠着。
我闭了眼。
老皮说过，老鼠在暴雨前能听见云层里的电响；野狸子能顺着风闻出二十里外的血腥味。
我把呼吸放得很慢很慢，让山风灌进耳朵里——不是松涛声，不是骨路的裂响，是……是支走调的安魂谣。
“小夏别怕，阿姐给你唱月亮歌……”
“阿丰乖，喝了这碗姜汤，娘给你搓手炉……”
“老陈头，收摊啦，你家丫头等你买糖画呢……”
这些声音乱成一团，可每个调子里都裹着股子狠劲，像要把什么东西从雾里拽出来。
我猛地睁眼，最前面那个“未来我”已经走到三步外，青灰色的手正掐向我脖子。
我没躲，反而抬手抚上他脸颊——皮肤是冷的，像块冻硬的豆腐，可指尖触到他左眉尾的疤时，他的睫毛颤了颤。
“你说山顶什么都没有……”我舔了舔嘴角的血，“可你忘了问，是谁把你埋在这儿的？”
他的瞳孔突然缩成针尖。
脸上的灰皮簌簌往下掉，露出底下青紫色的皮肤，右耳后有块朱砂痣——那是我二十三岁骑车摔的，当时小夏还笑我“像被蚊子咬了颗草莓”。
“是他们。”他的声音突然破了，带着哭腔，“是那些说‘为了血脉延续’的人，是那些把钥匙当传家宝的人……”
我咬破舌尖，腥甜的血涌进喉咙。
抬手在半空一画，血珠连成道扭曲的符文——是林晚在桥墩铁片上拓的“逆”字，他说这是前九代里唯一一个试图反抗的守钥者刻的。
血纹刚落地就腾起蓝焰，雾林里响起此起彼伏的尖叫。
吊死的松枝“咔”地断了，自剖的“我”捂着胸口往后退，石像“我”手里的钥匙“当啷”掉在骨路上。
所有幻影都在烧。
他们的身体化作黑灰，飘起来时却变成了一张张人脸：有梳麻花辫的姑娘，有叼着烟卷的老头，有穿白裙子的小女孩——都是前七代守钥者的家人，是被“血脉”两个字碾碎的普通人。
焦黑的石碑“轰”地砸在脚边。
我蹲下去，指尖抚过碑上的刻痕：“第一代 周承安”“第二代 柳素贞”……第七代的名字被磨得只剩半个“陈”字。
碑尾的空白处，正缓缓渗出血字：“第八代——待定。”
山风突然转了方向。
我擦了擦脸上的血，抬头看山顶——石门的光更亮了，连雾都遮不住。
手背的图腾铠还在震颤，这次不是痛，是痒，像有什么东西要从皮肤里钻出来。
低头一看，小房子的纹路正在剥落，露出底下新刻的编号：“x05”“x06”……直到“x09”。
“陈丰！”林晚的声音从山脚飘上来。
我往下望，只能看见个模糊的影子，他的右肩在淌血，可嘴角咧得老大：“他们说第八位不成……”他的话被风撕碎了，可我听见最后那句，“那我们就点第九个名！”
骨路还在往山顶爬。
我踩上一级新的白骨，突然听见脚底下传来细碎的“咔嗒”声——是钥匙在响。
抬头看，山顶的石门又裂开了道缝，里面漏出的光不再冷，带着股子暖烘烘的焦糊味，像小夏总偷拿我煎饼摊的油渣，被我发现时慌慌张张藏在兜里，结果捂焦了的味道。
最后几级骨阶在雾里若隐若现。
我摸了摸心口的柳氏玉牌，又摸了摸碑上“第八代”的血字。
风掀起道袍下摆，我抹了把脸上的血，继续往上走。
这次不是被推，不是被拽，是我自己要走——去看看，那些说“山顶什么都没有”的人，到底在怕什么。