日子重新滑入熟悉的轨道，规律得如同永不疲倦的钟摆。
科拉的生活依旧保持着高效而单调的两点一线：魁地奇球场和教室。
训练、上课、吃饭、睡觉，周而复始。
只是魁地奇的其他球员，就彻底陷入了“规律”的地狱。
科拉那张磨损的牛皮纸，变成了整个球队的噩梦。
每一次训练，都精准地复刻着上一场的失误点，然后用数倍于比赛的强度和密度去反复捶打、矫正。
追球手三人组的新战术成了刻入骨髓的咒语。
希维尔、莫蒂和蒂娜，每天都要面对由埃罗尔、海伦和丹尼斯扮演的、如同附骨之疽般的“侧翼撕裂”进攻。
每一次防守失败，都伴随着科拉冰冷锐利的哨音和毫不留情的剖析：
“联动！联动在哪里？没有配合怎么打比赛！”
“莫蒂！压迫不够！给他们喘气的空间就是给他们进球的机会！”
“蒂娜！你的补位慢得像树懒！再来十组！”
高强度、快节奏的攻防演练，几乎榨干了他们每一丝体力。
训练结束时，三人常常互相搀扶着才能走出魁地奇场，脸色苍白，连说话的力气都没有，喉咙因为不断的嘶喊沟通而沙哑不堪。
击球手三人组也未能幸免。扮演“反派”进攻追球手只是开胃菜。
科拉不知从哪里弄来了更多、更沉重的游走球，要求他们必须精确拦截每一个威胁己方队员的球，同时还要在高速对抗中保护追球手们脆弱的“链式封锁”阵型不被冲散。
埃罗尔的手腕在连续几天高强度的挥棒后肿得像馒头；丹尼斯的护臂下藏着好几块狰狞的淤青；连最壮实的海伦，在一次拦截训练后，也揉着差点被震脱臼的肩膀龇牙咧嘴。
他们挥棒的动作越来越精准狠辣，眼神也越来越像被逼到绝境的猛兽。
布兰琪和塞德里克看似轻松，只需追逐黄金飞贼。
但科拉的要求是：在追球手和击球手激烈对抗的混乱气流和四处乱飞的游走球干扰下，完成捕捉！
这极大地增加了难度和危险性。
他们必须眼观六路，耳听八方，神经时刻紧绷到极限。
布兰琪在一次俯冲时差点被失控的游走球击中，惊出一身冷汗；塞德里克则因为长时间极限追踪，眼睛酸涩得直流泪，视力都出现了短暂的模糊。
捕捉成功率的下降，换来了科拉更长的训练时间和更严苛的专注力要求。
至于埃文……他仿佛被钉死在了球门前。每天训练结束前的保留节目，就是那令人闻风丧胆的守门挑战。
科拉扔出的数字每天都在变化，有时是二十，有时是二十五，甚至有的时候能来到三十颗。
每一次挑战结束，埃文都像刚从水里捞出来一样，浑身湿透，脸色惨白，手臂颤抖得几乎握不住扫帚柄，指尖和手背上新旧伤痕交错。
科拉的点评永远毒辣，从不因他的狼狈而降低分毫标准。
队员们甚至私下打赌，埃文哪天会不会直接在扫帚上昏过去。
但他每次都咬着牙，用嘶哑的声音喊出“再来！”，那眼神里混合着恐惧和一种近乎自虐的倔强，让旁观的队友都感到心悸。
城堡的医疗翼成了魁地奇队员们的第二训练场。
庞弗雷夫人看着这群每天带着新伤、拖着疲惫身躯出现的年轻人，眉头皱得能夹死苍蝇。
肌肉拉伤药膏、消肿魔药、提神剂的需求量激增。
她不止一次向麦格教授抱怨科拉·卡佩的训练方式简直是“谋杀”，但得到的回复总是麦格教授意味深长的一句：
“卡佩小姐有她的分寸。魁地奇杯，需要代价。”
代价，是的，这就是代价。
疲惫深入骨髓，肌肉在尖叫，意志在崩溃的边缘反复拉扯。
但没有人放弃。
他们，在喘息、疼痛和麻木中，也真的从这残酷的“规律”里，嗅到了一丝名为“胜利”的、遥远却无比诱人的气息。
这气息支撑着他们，在第二天清晨，拖着依旧酸痛的身体，再次踏入那片被铅灰色云层笼罩的、如同巨大铁砧般的魁地奇球场。
科拉合上记录着密密麻麻训练数据和队员状态的厚重笔记本，封皮上磨损的痕迹似乎又深了一点。
又是一天结束。
霍格沃茨城堡的灯火次第亮起，在渐浓的暮色中晕开一片片暖黄的光晕，却丝毫无法驱散禁林边缘那沉甸甸的黑暗与寒意。
科拉的身影出现在这片人迹罕至的空地，肩上扛着她的横扫七星。
白日里喧嚣的魁地奇球场此刻已被格兰芬多的训练声占据，唯有这里，在傍晚之后，归于沉寂。
除了偶尔传来禁林深处夜行动物的窸窣，或是远处海格小屋透出的微光及他沉重巡逻的脚步声，再无其他打扰。
这正是科拉需要的——绝对的寂静，绝对的专注。
她深吸了一口冰冷、混杂着泥土腐殖质和松针气息的空气，将扫帚稳稳地插入身前的冻土。
没有热身，没有迟疑。
她的个人训练，永远从第一秒就进入状态。
“呼——咻！”
科拉猛地蹬地，身体如离弦之箭般弹射升空！
扫帚撕裂冰冷的空气，发出短促的尖啸。
她并未飞向高空，而是紧贴着禁林边缘那些扭曲虬结的树冠下方疾驰。
这里空间狭窄，光线昏暗，枝桠如同鬼爪般随时可能撕扯而来。
她压低身体，重心前倾，扫帚在她的操控下化作一道难以捕捉的黑色流光，在枝桠缝隙间进行着令人眼花缭乱的蛇形机动。
每一次急转，每一次俯冲拉升，都精准到毫厘，肩膀几乎擦着粗糙的树皮掠过，带起一阵细碎的冰屑和枯叶。
这是对控帚技术和空间感知的极限压榨，稍有不慎便是撞树的惨剧。
冷风如刀割面，她鬓角的碎发被吹得狂舞，眼神却比禁林的夜色更沉静锐利。
几圈高速低空穿行下来，身体微微发热。
科拉悬停在一片相对开阔的空域，解下随身带来的沉重训练包。
她取出特制的加重鬼飞球——比正式用球重了将近一倍，暗红色的皮革在暮色中显得更加深沉。
今天要练习的是防守。
科拉抡圆了胳膊，将加重鬼飞球猛地掷向远处，随即驱动扫帚以最高速度追击。
目标不是球，而是在球即将撞击一棵粗壮古树的瞬间，将其拦截。
沉重的球体带着巨大的惯性，每一次拦截都震得她手臂发麻，虎口生疼。
但她毫不停歇，一次、两次、十次……
角度越来越刁钻，速度越来越快。
她不是在简单地扑救，而是在模拟各种极端情况下的极限封堵：身体扭曲到极致时的指尖拨挡；在高速俯冲中强行变向用身体阻挡；甚至尝试用扫帚尾梢进行高难度的格挡。
这样艰难又刻苦的训练，即便是科拉也没法每天都这样练习。
毕竟如果太用劲地去执行自己的目标，只会让热爱消散得更快。
但是她见过能这样坚持的人。
奥利弗·伍德。
科拉对伍德的第一印象，实在称不上美好。
那记忆已有些遥远，模糊在霍格沃茨低年级青涩的光影里。
那时的科拉，刚刚笨拙地掌握用扫帚离开地面，对魁地奇的认知还停留在《预言家日报》上模糊的照片和父亲偶尔提及的、属于巫师世界的遥远传说里。
作为混血，她成长在伦敦一条再普通不过的麻瓜街区。
砖墙、汽笛声、小孩从门前经过的嬉闹，构成了她童年的全部背景音。
飞天扫帚？鬼飞球？金色飞贼？
那是另一个世界的故事，遥远得像童话。
直到她收到那封改变命运的羊皮纸信笺，踏入九又四分之三站台。
那堂飞行课，是赫奇帕奇与格兰芬多的一年级新生共上。
霍琦夫人洪亮的声音在微凉的空气中回荡，讲解着基本要领。
小巫师们大多兴奋又忐忑，叽叽喳喳，像一群躁动的雏鸟。
科拉紧握着学校提供的、有些老旧的光轮 1000 的扫帚柄，手心沁出细密的汗。
她看着身边一些来自巫师家庭的同学，比如那个红头发、雀斑脸、名叫韦斯莱的男孩，轻松地一抬腿就跨了上去，动作自然得像呼吸。
而她，却感觉这扫帚像一匹难以驯服的野马。
“起来！” 科拉下令。
扫帚应声跳入科拉手中，这让她松了口气，但随之而来的是更大的紧张——她得让它飞起来，并且不摔下去。
“很好，现在，轻轻蹬地，身体前倾……”
霍琦夫人耐心教导，科拉小心翼翼地照做。
扫帚晃晃悠悠地离地，一股微弱的失重感让她心跳加速。
她努力维持着平衡，像初学自行车一样僵硬地控制着方向，在离地几英尺的高度缓慢地盘旋，动作笨拙，甚至带着点滑稽。
她能感觉到自己脸颊发烫，生怕成为笑柄。
就在这时，一阵不同寻常的破空声吸引了她的注意。
她循声望去。
是个格兰芬多的男生，奥利弗·伍德。
他并不属于动作特别优雅的那一类。他的起飞甚至带着点蛮力，扫帚在他身下仿佛被强行压服的猛兽，发出一声低沉的呜咽。
但当他升空后，一切都不同了。
他的眼神紧紧锁定着前方，仿佛那里不是空旷的球场，而是千军万马的魁地奇决赛现场。
他的身体绷得像一张拉满的弓弦，充满了蓄势待发的力量感。
他没有像其他初学者那样满足于低空盘旋，而是猛地将扫帚前倾，开始加速！
“伍德！注意高度！控制速度！” 霍琦夫人严厉的声音响起。
但伍德仿佛没听见。
他的速度越来越快，低空掠过草皮，带起的风吹乱了科拉的额发。
他在空中做了一个极其大胆、甚至有些鲁莽的急转弯，扫帚尾梢几乎擦到地面，身体倾斜的角度让科拉看得心惊肉跳！
但他稳住了！
不仅稳住了，还在转向的瞬间，手臂猛地做了一个向前挥击的动作——尽管他手中空无一物——仿佛在击打一颗看不见的游走球。
“砰！” 他口中甚至模拟出击打的声音，带着一种近乎狂热的专注。
接着，他猛地拉升高度，直冲云霄，然后在最高点又做了一个令科拉屏住呼吸的俯冲！
风压将他的头发狠狠向后扯去，露出饱满的额头和那双燃烧着纯粹火焰的眼睛。
他眼中似乎只有他自己，以及这片天空。
然后，他才意犹未尽地、带着点摇晃地降落在霍琦夫人面前，迎接他的是夫人紧皱的眉头和周围同学或惊讶、或嘲笑、或像科拉一样目瞪口呆的目光。
“伍德先生！”霍琦夫人声音带着不悦，
“我要求的是基础悬停和平稳飞行！不是让你在这里表演特技！格兰芬多扣五分！为你的鲁莽和不听指令！”
伍德的脸涨得通红，但他并没有低下头，反而梗着脖子，眼神依旧倔强地直视前方，胸膛因为刚才剧烈的动作和此刻的不服而剧烈起伏。
他没有辩解，只是紧紧抿着唇，仿佛扣分也无法浇灭他胸腔里那团熊熊燃烧的火焰。
科拉怔怔地看着他。
她不懂魁地奇复杂的规则，也不明白他那些动作的含义。
但他对规则的漠视，对自身安全的无视，让从小在麻瓜世界被教导要遵守秩序、考虑他人的科拉感到极其不适。
“鲁莽的狮子。”
科拉皱着眉，低声咕哝了一句。
一个连基本飞行规则都不遵守的人，怎么可能真正理解这项运动的精髓？
她只觉得这个人吵闹、危险，并且…有点蠢。
但即使科拉不肯承认，但伍德被惩罚、被嘲笑，也要将自己逼到极限去模拟心中所爱的纯粹，还是在年幼的科拉心中投下了一道长长的影子。
后来，她终于磕磕绊绊地掌握了如何真正驾驭扫帚，不再像只受惊的幼鸟，而是能相对平稳地在空中转向、升降。
更重要的是，她发现自己竟为这项运动着迷。
哪有什么令人惊叹的天赋？
科拉比任何人都清楚。
那些飞行课上动作流畅的同学，不过是更早接触扫帚罢了。
她所拥有的，只有掌心磨出的水泡，膝盖摔出的淤青，以及无数个在无人角落里，用近乎偏执的重复堆砌起来的、笨拙的汗水。
她成了霍格沃茨城堡阴影里的幽灵，寻找着每一个可以利用的、无人打扰的角落，将那些枯燥到令人发疯的基础动作，一遍又一遍地刻入自己的骨髓。
为了追求绝对的寂静和极致的专注，她有时会冒险。
在管理员平斯夫人锁门后，她会悄悄骑着扫帚，悬停在图书馆那些高大的、布满雕花的拱形窗外狭窄的檐口上。
这里离地面极高，夜风凛冽，脚下是令人眩晕的虚空。
她在这里练习的不是动作，而是心境。
强迫自己在绝对的寂静和高度带来的本能恐惧中，保持心如止水，让每一次呼吸、每一次心跳都与扫帚的微颤同步。
在这里，她反复回忆霍琦夫人教导的每一个细节，在脑海中模拟比赛中的各种场景，锤炼着在高压下保持绝对冷静的意志力。
她的训练没有观众，没有喝彩，只有冰冷的石壁、呼啸的风声、自己粗重的喘息，以及汗水滴落在地面或扫帚柄上的细微声响。
她的手掌被粗糙的扫帚柄磨出了厚厚的老茧，指关节因为长期用力而显得粗大。
旧伤未愈，新伤又添，校袍下的身体常常布满青紫。
她会在训练结束后，拖着疲惫不堪、浑身酸痛的身体独自回到宿舍。拉下床帘在荧光闪烁中处理伤口，灌下提神剂以应付第二天的课程。沉沉睡去时，科拉的梦里依旧是呼啸的风声和不断袭来的“游走球”。
同学们有时会觉得她行踪神秘，身上总带着伤，沉默寡言。
有人甚至猜测她是不是加入了什么危险的秘密社团。
只有她自己知道，那些无人角落里的汗水、伤痛和近乎窒息的专注，是她通向心中那片魁地奇天空的唯一路径。
每一次精准的悬停，每一次成功的闪避，每一次有力的击打，都不是天赋的馈赠。
是她用无数个无人知晓的黄昏和深夜，用汗水和淤青，一分一毫，从命运手中硬生生抢夺过来的战利品。
此刻，在禁林边缘独自加练、汗水浸透衣衫、旧伤隐隐作痛的科拉，悬浮在寒冷的夜风中，脑海中再次清晰地浮现出那个倔强的身影。
她深吸一口气，冰冷的空气刺入肺腑，却仿佛也带来了某种熟悉的灼热感。
她低头，看着自己因紧握扫帚而指节发白的手，看着下方黑暗中躁动不安的训练球。
在小时候的她眼中，那个格兰芬多男孩简直就是“不守规矩”、“鲁莽”和“粗鲁”的代名词。
但如果以前的科拉看见现在的她，估计也会这样评价吧？
科拉嘴角勾起一丝极淡的弧度。
随即，她眼神一凛，所有的疲惫和犹疑被强行压下。
她再次驱动扫帚，如同扑向猎物的夜枭，义无反顾地冲向了那颗在黑暗中高速旋转、发出沉闷呜咽的加重鬼飞球。