晨露还挂在槐树叶上时，小石头就踩着露水跑到花田，手里攥着个小瓷碗——里面是他攒了三天的淘米水，要给两株苗“加餐”。西域苗的新叶昨夜舒展开了些，叶边的卷儿消了大半，嫩绿色的叶面上还沾着颗露珠，像噙着颗小珍珠。
“看，我说草木灰管用吧。”林逸尘背着药箱经过，见苗儿精神了，忍不住笑。他蹲下身，用指尖量了量苗秆，“江南苗又蹿了半指，西域苗也长了三分，照这势头，过不了多久就能追上。”
书墨提着竹篮过来，篮里是刚摘的薄荷叶，要给医馆晾着。她往两株苗中间撒了把碎稻草：“阿风说漠北的苗周围都铺这个，能挡杂草。”稻草沾着晨露，在苗根处铺成圈，倒像给双苗镶了道金边。
书砚扛着梯子往“万国花田”走，梯子上捆着些木牌，是昨夜新刻的，上面写着“漠北”“波斯”——商队刚捎来波斯的向日葵籽，说是那边的花盘开得像车轮。“得给新地块搭个木架，”他回头望了眼槐树下的双苗，“等它们长到够得着梯子，就移栽过去，让它们当‘万国花田’的大哥。”
林宇轩正往新翻的地里撒骨粉，是镇上屠户送的，说能让苗秆硬实。“波斯的籽得埋深些，”他扬着骨粉笑，“那边的风沙大，籽埋浅了容易被吹跑，这点得记在《葵花记》里。”
日头升到竹架顶时，小石头忽然发现西域苗的叶尖沾着只蚜虫，急得直跺脚。书墨连忙从医馆取来驱虫药粉，用手指捻了点，轻轻撒在叶上：“别怕，这药粉是薄荷做的，不烧苗。”药粉沾着露水，在叶上凝成层白霜，蚜虫很快就蜷成了小球。
“它会不会疼啊？”小石头小声问。书砚正用竹片给苗儿松根边的土，闻言笑道：“就像你长了痱子擦药，疼过就舒服了。”他松得极轻，竹片划过土面，像在给苗儿挠痒。
傍晚的风带着凉意，吹得双苗的叶片贴在一起，沙沙响，像在说悄悄话。小石头躺在草垛上，数着两片新叶：“江南苗有五片叶了，西域苗四片……明天肯定能追上！”
书墨坐在旁边绣帕子，帕上是并蒂而生的向日葵，一朵带着江南的桃花纹，一朵缀着西域的铃铛。“等绣好了，就寄给阿依古丽，”她望着双苗，“让她知道，咱们的苗儿在这儿成了好朋友。”
林逸尘提着盏马灯过来，往苗根边照了照：“根须该往外扩了，明天我来松松土，给它们挪个宽敞点的窝。”灯光里，能看见土面下隐隐的根须，像银线似的缠在一起，分不清哪是江南的，哪是西域的。
夜色渐浓时，双苗在月光里轻轻摇晃，叶片上的露水滚落，在地上砸出小小的坑，像给土地留了串脚印。书砚把新刻的“共生长”木牌插在双苗中间，字缝里嵌着点金粉，是用花盘里的花粉调的，在月下闪着细碎的光。
“你看，”书墨碰了碰他的胳膊，“它们的影子在地上连起来了。”
书砚低头，果然见两道苗影在月光里交缠，像条蜿蜒的绿带，朝着花田深处伸去。他忽然想起父亲留在药书里的话：“草木有情，聚则旺，离则衰。”原来不止草木，人心也是如此，挨得近了，根缠得紧了，再远的路，也能走出暖来。
风穿过花田，带着新翻泥土的腥气，吹得“共生长”木牌轻轻晃。小石头早已在草垛上睡熟，嘴角还沾着点下午吃的葵花籽糕渣。林萱站在廊下望着这幕，忽然觉得，这双苗哪是在土里扎根，分明是在每个人心里生了芽，用叶片的沙沙声，诉说着最朴素的道理——所谓团圆，从不是非要挤在一处，是根在土里相缠，叶在风里相触，是你望着我拔高，我陪着你展叶，在同一片月光里，慢慢长成彼此的模样。
就像这花田，总有新的种子来，总有旧的根须在，用年轮般的生长，把他乡变故乡，把过客变家人，把所有的等待，都酿成共饮一捧露水的暖。
天蒙蒙亮时，书砚被一阵细碎的响动惊醒。披衣出门，见书墨正蹲在双苗旁，手里捏着根棉线，小心翼翼地把两片挨得最近的叶子系在一起。“别碰断了叶脉。”书砚走过去，声音带着刚醒的沙哑。
书墨回头，指尖沾着草叶上的露水：“你看，江南苗的叶尖有点蔫，西域苗的叶面上却多了颗大露珠，让它们分点水汽。”棉线松松地打了个结，晨光里像根透明的银线，把两片叶子连得刚刚好。
小石头揉着眼睛跑过来，手里举着个红陶罐：“我娘说用这个装露水最养苗！”他把陶罐里的露水倒进小瓷碗，书砚接过，用手指蘸了点，滴在双苗根须处——江南苗的根偏细，像绣线；西域苗的根略粗，带着层绒毛，此刻在湿土里缠得更紧了，分不清彼此。
“万国花田”的木架搭到了第三层，书砚踩着梯子往上钉木板，忽见西域苗的顶端冒出个小小的花苞尖，青绿色的，像粒攥紧的小拳头。“快来看！”他喊得太急，差点从梯子上滑下来。
书墨和小石头仰头看，江南苗的顶端也鼓鼓囊囊的，像是在较劲。“我说吧，它们就爱比着长。”书墨笑着摘下围裙上的别针，轻轻别在花苞旁的竹竿上做记号，“西域的花苞尖带点紫呢，像阿依古丽戴的头巾。”
日头正中时，林逸尘背着药箱路过，见双苗被圈在新扎的竹篱笆里，篱笆上爬着刚发芽的牵牛花。“这篱笆编得巧，”他伸手摸了摸竹条的接口，“是按西域的编法吧？带着点胡杨木的韧劲。”
书砚点头：“前儿托商队带的竹篾，那边的竹子长得硬。”他指着篱笆角的小水洼，“下雨时积水能顺着竹缝流走，不会淹着根，这是学的江南法子。”
小石头蹲在篱笆边画圈，地上的粉笔画歪歪扭扭，画的是两个挨在一起的大花盘，一个画满了圆点（江南苗的花瓣），一个描着斜线（西域苗的花瓣）。“等开花了，我要摘最大的两瓣，给书墨姐姐做书签。”
书墨笑着揉他的头发：“傻小子，花要留在枝上才好看。”话虽如此，却从怀里掏出块素布，开始绣那两个花盘的样子，针脚里还藏了行小字：“一岁一枯荣，岁岁不相负。”
傍晚收工时，书砚往篱笆上挂了盏灯笼。暮色里，灯笼的光晕落在双苗上，把两片系着棉线的叶子照得透亮。书墨收拾针线时，发现棉线不知何时松了，两片叶子却自然地靠在一起，像两只交握的手。
“不用系了。”书砚望着苗儿，忽然开口，“它们自己愿意挨在一起呢。”
夜风拂过，花田深处传来其他花苗的簌簌声，像是在应和。小石头躺在草垛上，数着天上的星星，听书墨和书砚说着各地的花事——江南的雨、西域的风、漠北的雪，都顺着这双苗的根须，流进了同一片土地里。
他不知道什么叫“万国”，只知道明天醒来，这两株苗准又长高了些，而他要做的，就是把新接的露水，再匀给它们一些。