肺里的灼烧感没有随着咳嗽停止。那口带着血丝的痰像一枚烙印，烫在江诗韵的感知里。她把它咽了回去，连同那铁锈般的腥甜味，一起压进胃里。工地的喧嚣掩盖了她短暂的异常，只有她自己知道，身体里有什么东西，正在悄然碎裂。
她继续搬运那些碎瓷片。动作比之前更慢，更谨慎，像走在结着薄冰的河面上。每一次弯腰，每一次呼吸，都小心翼翼，仿佛怕惊动了肺叶里那头刚刚苏醒的、咳血的兽。雨水和汗水混在一起，顺着发梢滴落，在她脚下泥泞的地面上，砸出一个个瞬间即逝的小坑。
工头看她脸色白得吓人，嘴唇也失了血色，再次劝她休息。她依旧摇头，固执地、沉默地，将一片片锋利的、闪着冷光的瓷片，运送到指定地点。她的世界缩小到只剩下这个动作，这片泥泞，和身体内部那持续不断的、各种形式的疼痛。它们交织在一起，形成一种奇异的节奏，麻木着她的神经，也支撑着她不肯倒下的意志。
下班时，雨停了。西边天际透出一抹病态的、惨淡的橘红。她领到那八十块钱，纸币被她的汗水和雨水浸得有些潮湿。她没有立刻去旅馆，而是拄着拐杖，绕道去了附近的一家小药店。
她买了两样东西：一包最便宜的口罩，和一小瓶枇杷膏。
用生存换来的钱，再去购买维系这生存的、微不足道的保障。这循环如此可笑，又如此真实。她拧开枇杷膏的盖子，就着药店门口浑浊的灯光，仰头喝了一小口。粘稠甜腻的液体滑过喉咙，暂时压下了那股挥之不去的痒意和血腥气。
然后，她走向那家小旅馆，用四个小时，换取片刻的喘息，和一场不知是否有梦的睡眠。
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范俊武在台球室里，用几杯劣质的白酒和几句看似不经意的、关于“城西旧事”的提点，撬开了那个瘸腿老工头的嘴。老工头姓吴，酒入愁肠，话就多了起来，带着浓重的怨气和不甘。
“顾宏远？呸！吃人不吐骨头的豺狼！”吴工头喷着酒气，浑浊的眼睛里布满血丝，“当年要不是他逼着赶工期，克扣材料款，用那些不达标的水泥和钢筋，老子这条腿也不会废在基坑里！事后就想用几万块钱打发我？当我吴老四是叫花子？”
范俊武安静地听着，给他斟酒，像一个合格的倾听者。他知道，这些抱怨无法作为证据，但它们像一块块碎砖，正在他心中垒砌起一堵名为“民意”的墙。他需要更多这样的碎砖。
“像您这样，当年在城西项目上吃了亏的，还有吗？”范俊武状似无意地问。
“怎么没有？”吴老四猛地一拍桌子，震得酒杯乱晃，“多的是！老王，就是材料员，被他们逼着在验收单上作假，后来良心过不去，自己辞了职，现在摆摊卖水果去了！还有开挖掘机的小赵，事故那天他就在旁边，看到支护桩歪了，上报没人理，结果……唉！那孩子后来就离开了南城，听说混得也不咋地……”
一个个名字，一段段被刻意遗忘的往事，在酒精和怨恨的催化下，从吴老四的嘴里流淌出来。范俊武默默记在心里。这些都是线索，是可能被点燃的、散落的火种。
他没有透露自己的真实目的，只是陪着吴老四喝酒，听他咒骂，直到对方醉倒在油腻的台球桌上，发出响亮的鼾声。
范俊武付了酒钱，走出乌烟瘴气的台球室。夜风一吹，他打了个寒颤，脑子却异常清醒。他手里多了一份名单，一份承载着无数委屈和愤怒的名单。下一步，就是去接触这些人，小心翼翼地，确认他们是否还有抗争的意愿，是否愿意在关键时刻，发出自己的声音。
这工作琐碎，危险，且成效未知。但他必须去做。
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顾言深的心情并不像他表现出来的那般闲适。范俊武像一颗卡在齿轮里的沙子，虽然微小，却让他感到不适。派去处理的人失手了，还打草惊蛇。而那个潜逃的老鼠，似乎并没有就此沉寂，反而在暗处活跃起来。
他接到报告，最近似乎有人在暗中打听当年城西项目的旧人。虽然痕迹很轻，手段也很老练，但还是引起了他的警觉。是范俊武？还是别有用心之人？他倾向于前者。那种底层老鼠的执着，他见识过。
“找到他。”顾言深对电话那头的人吩咐，声音里听不出情绪，但每个字都带着冰碴，“在他弄出更大麻烦之前。必要的时候，可以不用留活口。”
挂掉电话，他走到落地窗前，看着脚下璀璨的城市夜景。他不允许任何人，任何事，来破坏他精心构筑的秩序和体面。范家的旧账，必须彻底埋葬。那个不听话的舞者，也必须学会顺从。一切不和谐的音符，都将被清除。
他想起江诗韵那双清冷的、带着审视意味的眼睛，眉头微不可察地皱了一下。或许，该给她一点更直接的“提醒”了。让她明白，违逆他的意志，需要付出什么样的代价。
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江诗韵在旅馆狭小的房间里，拆开了新买的口罩。她对着洗手间那面布满水渍的镜子，将口罩戴上。白色的无纺布遮住了她大半张脸，只露出一双过于平静、甚至有些空洞的眼睛。
她看着镜中的自己，像一个陌生的、疲惫的病人。
她脱下沾满泥污的外套，准备擦拭身体。当她的手无意间掠过外套内侧口袋时，触碰到了一个硬物。不是笔记本。
她疑惑地掏出来。是一个小小的、用透明胶带缠得严严实实的塑料密封袋。袋子里面，是一张折叠起来的、明显是从某个笔记本上撕下来的纸页，还有……几张卷起来的、红色的百元钞票。
她愣住了，心脏猛地一跳。她小心翼翼地拆开密封袋，取出那张纸。纸上只有一行字，是她熟悉的、力透纸背的笔迹：
「买药，吃饭，活下去。风未停，等天亮。」
没有署名，没有多余的话。但那笔迹，那语气，她认得。
是范俊武。
他来过？他怎么会知道她在这里？他怎么找到她的？无数个疑问瞬间涌上心头，但最终，都被那几张红色钞票和那句“活下去”压了下去。
她捏着那几张钞票，指尖微微颤抖。它们崭新，挺括，带着油墨的味道，与她口袋里那些皱巴巴、浸着汗水的零钱截然不同。这钱，像一块烧红的炭，烫得她手心发疼。
接受它，意味着接受一种她无法回报的施舍，一种将她与他更深地捆绑在一起的联系。拒绝它？她看着镜中自己苍白憔悴的脸，感受着肺部的灼痛和脚踝的沉重。活下去，是此刻最坚硬、也最卑微的诉求。
她沉默了很久很久。最终，她没有把钱放回去，也没有立刻花掉。她只是将它们重新卷好，和那张纸条一起，放回了密封袋，然后，紧紧地、紧紧地攥在手心，仿佛攥着一簇在寒夜里突然出现的、微弱却滚烫的火苗。
窗外，南城的夜色浓重如墨。雨不知何时又悄悄下了起来，敲打着窗玻璃，发出细碎而持续的声响。
她靠在冰冷的墙壁上，缓缓滑坐到地上，将脸埋进膝盖。密封袋硌着掌心，传来清晰的痛感。
眼泪，终于无声地涌了出来，滚烫地，灼烧着她冰凉的皮肤。
不是因为悲伤，也不是因为感激。
只是一种在漫长黑暗的跋涉中，突然触摸到一丝同类体温时，那无法抑制的、巨大的委屈和脆弱。