立夏的风裹着槐花香钻进丹房时，玄元正坐在蒲团上。案头的青瓷瓶里插着两枝新摘的槐花，是尹喜清晨从院外老槐树上折的，花串足有半尺长，雪白的花瓣挤挤挨挨，像堆了团揉碎的云，甜香漫得满室都是，连气脉里的光流都似染上了这香，淌过喉头时带着点甘。
他的呼吸已不像大定之初那般绵细难察，反倒时断时续——有时绵长如远山云雾，一呼一吸能漫过三盏茶的功夫；有时又忽然停住，胸腔纹丝不动，像冻住的湖面，要过半盏茶才轻轻起伏一下，带出些微的气。案上燃着的檀香已烧尽了半截，灰黑的香灰弯成个轻巧的弧，悬在半空，他都未曾睁眼，仿佛连这细微的失衡都入不了心。
黄庭里的阳神愈发灵动，不再是稳稳静立的模样，而是随着气脉的光流轻轻沉浮，像荷叶上的露珠，风过便晃，却总也掉不下来。光晕边缘的莹蓝已浓如深海，里面游弋着细碎的金芒，像阳光洒在水面上的碎星。
玄元试着将神念往外探了探，只离皮囊三寸便停住。出乎意料的是，竟半点不觉得滞涩，没有往常神思外游时的牵扯感，倒像隔着层薄纱看东西，清透又自在——
他“看”到尹喜正站在东墙的药架前翻找药材，药架是老松木做的，被岁月浸成了深褐，每层都贴着泛黄的标签，“当归”“黄芪”“白术”……字迹是尹喜年轻时写的，笔锋比现在刚劲些。师父的手指划过药盒，“窸窣”声比往常清晰十倍，连指尖蹭过标签纸的毛边都听得见；“看”到师父从最上层取下个陶罐，罐口的红布已经褪色，揭开时带出股陈艾的苦香，那是三年前收的艾叶，专用来灸关窍的。
他还“闻”到院外石板路上传来的脚步声，杂着清脆的铜铃声，是卖花人挑着担子从山下过。花香顺着门缝钻进来，甜得能醉人，是栀子花的香，比槐花更烈些，像泼了罐蜜，连气脉里的光流都跟着晃了晃，像被这香勾动了兴致；甚至“觉”到三里外山泉的凉意，顺着风丝丝缕缕地渗进来，凉得像刚从井里拎出来的玉石，贴在气脉壁上，激得光流更亮了些。
“这便是不扰。”尹喜抱着捆晒干的艾草走进来，艾草捆得紧实，草叶上的绒毛在阳光下看得分明，白生生的，像撒了层霜。他把艾草放在墙角，掸了掸衣襟上沾着的草屑，“神思出去了，身子也不慌，像你出门赶集，家里的门没锁，却知道丢不了东西——因为你心里清楚，根还在这儿。”
玄元微微颔首，依言将神念再放远些。这次不再刻意控制距离，只让神思像脱缰的马，顺着气脉的光流往外漫，穿过丹房的门，越过院中的桃树，直飘到后山的竹林。
竹林里的景致瞬间涌来，比先前更鲜活——新竹拔节的“噼啪”声此起彼伏，像无数只小手在拍巴掌，竹节顶破笋壳时，还带着层黏糊糊的白浆，在阳光下闪着光；竹鼠啃食竹根的响动细碎得很，“咯吱、咯吱”，连它胡须蹭过竹叶的“沙沙”声都听得见；甚至竹叶蒸腾的水汽都能“觉”到，湿乎乎的，混着竹沥的清苦，沾在神念上，像抹了层薄露。
可这些声响、气息、触感，都像隔着层琉璃，再鲜活也触不到他黄庭里的静。那静像潭深水，任外面狂风大作，水面也只起层细微波纹，风过即平。
他忽然懂了尹喜说的“勿久羁于体中”。不是要逃离这副皮囊，像鸟儿嫌弃旧巢；是让神思像放出去的风筝，线还牢牢攥在手里，却能自在地看天上的云、地上的花，把天地万物都收进眼里，再带回心里酿成静。这皮囊不是囚笼，是放风筝的手，手稳了，风筝才能飞得高、看得远。
神念倦了，便像归巢的鸟，轻轻落回中下二田。这次返照，命门的气脉搏动得更明显了，不再是蛰虫般的怯生生，倒像有颗小心脏在那里跳，有力了许多，一下下撞着气脉壁，带着股要往外冲的劲。
玄元凝神细观，见阳神正微微前倾着“身子”，像伸着脖子喝水的小鹿，光晕边缘的莹蓝轻轻扫过命门，那些随着搏动涌出来的光点便纷纷扬扬地融进光晕里。每融进一批，光晕里的莹蓝就深些，金芒也更亮些，像把上好的青金石被阳光照着，内里的金星都活了过来。
“别想着‘出’。”尹喜不知何时搬了石臼坐在案边，正用石杵捣杏仁，“咚、咚”的闷响在丹房里回荡，撞得梁柱都微微发颤，“也别想着‘不出’。”
他停下动作，用布擦了擦石杵上沾着的杏仁泥，乳白的浆汁像裹了层雪：“就像吃饭，饿了就端碗，饱了就搁筷，想太多‘我要吃三碗’‘我不能吃撑’反倒伤了脾胃。阳神长够了，自会给你打招呼，可能是让你印堂发痒，可能是让你梦里见光，急不来的。”
玄元望着石臼里的杏仁泥，被捣得极细，像铺了层雪，石杵搅动时，浆汁顺着杵杆往下淌，在石臼底画出弯弯的痕，像条小白蛇。他忽然觉得，这神思不扰的静，原是最平常的事。
像农夫看着稻田，春种时就好好翻土，夏长时就勤勤浇水，苗要长便让它长，不贪多求快盼着它一夜抽穗；虫要来便除虫，不焦虑慌张怕着收成，该做什么便做什么，自然水到渠成。修道哪有那么多玄妙，不过是守着这份平常，把日子过成静，把静过成道。
院外的卖花人走远了，栀子花香淡了些，只剩槐花的甜还在丹房里绕。尹喜把捣好的杏仁泥装进陶罐，封了口，放在药架最下层：“这是给你备着的，等阳神出壳后，用蜂蜜调了吃，补补元气。”
玄元的呼吸又停了，这次停得更久，像忘了还有呼吸这回事。黄庭里的阳神已不再前倾，而是稳稳“坐”着，光晕里的莹蓝深得像夜空，金芒像星子，明明灭灭的，像在眨眼。
他知道，时候还没到。但他不急，就像等着槐花谢了结果，等着杏仁晒成干果，等着风来风去、云卷云舒，该来的，总会来的。丹房里的檀香又烧短了些，那截悬着的香灰终于落了下来，轻得像片雪，落在青砖上，没惊起半点声响。