凌晨三点的黑礁湾，连浪声都沉得像埋在海底的铅块，唯有靶场这边的风是活的——它裹着咸腥从海面疯跑过来，不是软乎乎的拂，是带着棱角的撞，每一缕都掺着沙粒、海藻的腐味，还有弹壳氧化的铁锈气，刮在脸上像无数把淬了冰的小刀，刀刃蹭着皮肤往骨头缝里钻，连呼吸都带着刺人的凉。
三盏探照灯斜斜立在靶场边缘，光柱不是透亮的白，是蒙着层灰雾的昏黄，像三根生了锈的铁针，狠狠钉在沙地上。沙粒被照得无所遁形，每一粒都泛着冷硬的光，有的还嵌着陈年弹孔的焦痕，在光里显露出深浅不一的褐；风卷着沙粒滚过地面，发出“沙沙”的响，像无数只细脚的虫，爬在紧绷的神经上。
康达就站在三十米外的射击线后，黑色风衣被风扯得猎猎翻飞，下摆扫过沙地时，带起一小团浅黄的沙雾。他没动，肩背绷得像块浇了铁水的钢板，左手扶着狙击步枪的枪管，指节泛着青白，指甲缝里还嵌着礁群的沙粒——那是昨夜在礁湾厮杀时蹭上的，此刻在灯光下泛着暗褐的痕。枪管架在金属支架上，冷银色的枪身映着探照灯的光，像条蛰伏的蛇，枪口对着靶心的方向，连空气都被那股冷意压得发沉。
“规则不变，三发移动靶。”他开口时，声音没被风吹散，反倒裹着股礁石摩擦的粗粝，砸在我耳膜上，“谁先脱靶，谁输。”话顿了顿，他右手拇指在扳机护圈上慢慢摩挲，动作带着恶意的慢，“输的人，别说是老周的铁笼钥匙，就连阿雅的尸首都——”他故意拖长尾音，舌尖蹭过牙齿，眼底映着的灯光突然缩成两团冷火，“黑礁湾的鲨鱼，最近正饿。”
我把狙击步枪往肩窝抵得更紧些，木质枪托还留着掌心的汗温，汗渍顺着枪托的纹路往下淌，蹭过缠在上面的深绿色防滑绳，毛边扫过指腹时，带着点硌手的糙。冰凉的枪管贴着脸颊，金属的寒意透过薄薄的皮肤渗进去，瞬间浇灭了昨夜残留的酒意——阿雅递来的那杯威士忌，琥珀色的酒液还在喉咙里留着灼辣，从喉头烧到胃里，此刻却被胸腔里的火烘得一干二净。
那火不是烈的，是沉的，像靶场沙地下埋着的炭火，烧着对老周的牵挂，也烧着对阿雅的急。我闭了闭眼，脑子里全是画面：老周蜷缩在锈铁笼里的样子，灰色囚服上暗红的血渍该是被铁链磨出来的，左胳膊垂着的弧度，一看就是断了骨头；还有昨夜电话里阿雅的哭声，软得像被浪泡烂的棉絮，却突然被捂住嘴，只剩模糊的呜咽，像根细针，此刻还在耳边扎着。
这哪是赌局？我攥紧枪柄，指节泛出青白，连手背的青筋都跟着凸起。沙地上的弹孔密密麻麻，像无数双盯着人的眼，康达的呼吸声顺着风飘过来，沉而稳，像在倒计时。我睁开眼，透过枪镜锁定远处的移动靶支架，金属杆上还留着上一轮射击的弹痕，冷硬的触感从枪身传到掌心——这是用两条人命铺的战场，我退一步，老周和阿雅就多一分死的可能。
风又涨了半分，卷着沙粒砸在枪镜上，“噼啪”的响碎在耳边。我调整呼吸，把康达的威胁、风的刺骨、酒的余辣都压进心底，只盯着枪镜里那片小小的视野——那里，即将升起的移动靶，不仅是靶子，是老周手里攥着的半块奶糖，是阿雅哭着说“救我”时的眼，是我刻在骨头上的使命。
“开始。”
康达的声音没带半分拖泥带水，像块淬了冰的礁石，砸在靶场的风里，刚落地，原本还只是刮脸的风突然就涨了劲——不再是细缕的钻，是成团的撞，裹着的沙粒比刚才粗了半分，砸在枪镜玻璃上发出“噼啪”脆响，不是零散的“沙沙”，是密集的、带着棱角的敲，像无数只细脚的虫，顺着枪身爬上来，钻进紧绷的神经里。
我眯起眼，睫毛上沾着的沙粒硌得眼尾发涩，却不敢眨眼——透过枪镜的圆形视野，第一个移动靶正从支架上滑出来。那不是块规整的铁板，边缘被常年的子弹打得卷了边，暗绿色的漆掉了大半，露出底下斑驳的锈色，像礁湾里泡了十年的废铁；巴掌大的靶心画着圈红漆，也褪成了淡粉，只有正中心一点深褐，是被无数子弹反复击中的痕迹。它移动得极快，每秒两米的速度不是匀速，是带着轻微的晃——支架轴承该是生了锈，每滑半米就“吱呀”颤一下，在光柱里活像只慌不择路的甲虫，左晃右闪地往远处逃。
指尖扣在扳机上，指腹蹭过金属扳机的冷意，汗湿的皮肤黏在上面，带着点发涩的滞。没敢急着加力，连呼吸都放得极缓——胸腔里的心跳声突然变得格外清晰，“咚咚”撞着肋骨，和沙粒砸枪的“噼啪”声混在一块儿，倒像在倒计时。
就在这时，邓班的声音突然从记忆里钻出来——不是模糊的响，是带着新兵连太阳味的实：那年台风天，靶场的沙被雨泡得发黏，他蹲在我身边，糙得像砂纸的掌心覆在我发颤的手背上，指节敲了敲我抵着枪托的肩窝，“风这东西，急着跟它较劲，子弹就偏了。你看它的方向，等它喘口气的间隙，枪跟人拧成一股劲，才能中。”当时他指着远处被风吹得歪倒的靶纸，风裹着雨砸在他迷彩服上，却没让他的手晃半分。
我盯着枪镜里靶心的虚影——风把靶身吹得往左侧偏了半寸，枪镜里的红圈跟着晃，像在追一只不安分的鱼。我放缓呼吸，数着沙粒落在枪管上的频率：刚才是每秒三下的密，此刻突然慢了半拍，变成两下——风歇了！
就是现在！
指尖猛地加力，扳机的行程短而脆，“咔嗒”一声轻响刚落，“砰！”
枪声不是炸开的锐，是闷沉的、带着后坐力的重，像拳头狠狠撞在礁岩上，震得肩窝发麻。子弹飞出去的瞬间，我看见风在它尾后扯出一道浅白的气痕——不是笔直的，是擦着风的边缘，像条灵活的鱼，躲开了横冲的气流，精准地撞在铁板靶心。
“当！”
脆响比枪声晚了半秒，铁板被打得往外侧翻了个角，暗绿的漆皮崩飞了好几片，在光柱里像撒了把碎绿纸；靶心处瞬间溅起一团沙雾，不是散得快的烟，是黄蒙蒙的、带着颗粒感的团，悬在光里两秒，才被卷回来的风扯成细缕，飘向黑礁湾的方向。
我还没来得及松口气，右手刚要调整枪架，“砰！”
康达的枪声突然炸响，比我的更急、更狠，没给风留半分间隙。我余光扫过去——他根本没等风歇，肩窝抵着枪托的姿势没动，左手扶着枪管的指节绷得发白，连睫毛都没颤一下，就硬顶着浪似的风扣了扳机。子弹飞得比我刚才的还快，几乎是枪声落地的同时，第二块刚滑出来的铁板就“当啷”一声响，靶心处多了个圆圆的弹孔——边缘没卷边，没崩漆，是刚刚好穿透的圆，像只冰冷的眼，透过光柱，直直盯着我。
风又涨了劲，卷着康达枪膛里散出的硝烟味飘过来，呛得我鼻腔发疼。我攥紧枪柄，指节泛出青白，才发现掌心的汗已经把防滑绳浸得发潮——他不是在赌，是真的吃透了黑礁湾的风，哪怕顶着劲，也能让子弹咬准靶心。
“不错嘛，袈沙先生。”
康达的笑声顺着黑礁湾的风飘过来，不是爽朗的笑，是裹着沙粒的轻佻，像猫玩老鼠时爪子蹭过猎物的毛。风把他的风衣下摆吹得更烈，露出腰侧别着的匕首柄——那刀柄缠着黑布，布角还沾着点暗红，该是昨夜在礁群里沾的血。他弯腰调整枪架，金属支架与沙地碰撞发出“咔嗒”响，目光却没离开我握枪的手，眼底的冷光像淬了毒的针，扫过我指节上的汗痕：“可你别忘了，阿雅还在等着。”
他故意顿了顿，舌尖舔了舔下唇，声音压得更低，却字字像冰锥往心口扎：“我见过她怕黑的样子——上次把她关在地下室，她攥着衣角蹲在角落，哭到抽气。你要是输了，黑礁湾的浪可比地下室冷多了，说不定还能替她‘暖’身子呢。”
“暖”字咬得极轻，却带着股噬人的狠。我心口猛地一沉，像吞了块刚从浪里捞上来的冰，冷得发紧。阿雅的声音突然在耳边炸开——不是模糊的哭腔，是昨夜电话里那带着鼻音的颤：“袈沙哥……他们把我绑在海边，浪打过来好冷……”还有上次在码头，她帮我传消息时，攥着纸条的手微微发抖，说“我弟最怕黑，我也怕”的软声，此刻全缠在一块儿，像根湿麻绳，勒得我呼吸发涩。
指尖的汗瞬间渗进扳机护圈，金属的冷意混着汗的黏，让枪身都跟着晃了晃。我赶紧稳住枪架，指腹死死扣住枪柄——防滑绳的毛边已经被汗浸得发潮，蹭过掌心时，硌得人清醒。
就在这时，“吱呀——”一声急响划破空气。
第三个移动靶从支架上滑了出来，比前两个更快，漆皮剥落得更厉害，暗绿色的底子上露着大片锈色，像块快散架的废铁。它以每秒三米的速度横向飞掠，支架轴承磨得发响，“吱呀”声比前两次急了一倍，像要随时崩断；在探照灯的昏黄光柱里，靶身划出一道模糊的残影，靶心那点淡粉的红，晃得人眼晕。
我还没来得及锁定靶心，眼角的余光就瞥见康达的动作——他抬枪的速度快得像闪电，左手扶着枪管的指节绷得发白，右手食指已经扣在了扳机上，枪管的冷光斜斜扫过我的膝盖，连他指腹蹭过扳机护圈的弧度，都透着“要抢先”的狠劲。风又变了，这次是斜着卷过来的，裹着更粗的沙粒打在侧脸，钻进衣领里，冷得刺骨——这是黑礁湾特有的旋风，带着股旋转的劲，能把子弹吹偏半寸，上次在礁群打白鸟，我就吃过这风的亏。
“慌什么？”
邓班的声音突然从记忆里钻出来，带着新兵连台风天的雨意。那年台风过境，靶场的沙被雨泡得发黏，我攥着步枪的手发颤，子弹偏得能打歪靶纸。邓班蹲在我身边，他的迷彩服湿透了，贴在背上能看见肩胛骨的轮廓，糙得像砂纸的掌心覆在我手背上，指节轻轻敲了敲枪托：“枪跟人要通，你懂它的脾气，它才懂你的准头。风再横，也有节奏，你跟着它喘，它就不挡你了。”
他说这话时，雨砸在他的钢盔上“砰砰”响，可他的手稳得像焊在枪上，指腹顺着枪管的纹路摸了摸：“你慌，枪就慌；你稳，子弹就稳。”
我深吸一口气，鼻腔里瞬间灌满了三种气味——康达枪膛里散出的硝烟味、黑礁湾的咸腥、还有手里枪油的冷香。我慢慢调整呼吸，让心跳的节奏跟上风的频率：风裹着沙粒打在脸上时，我呼气；风稍缓的间隙，我吸气。指腹蹭过扳机的冷意，枪托抵在肩窝的力道刚好，既不压得疼，也不会晃——就像邓班当年教我的那样，让枪成了手臂的延伸。
枪镜里的靶心还在晃，可我突然看清了——不是靶稳了，是我的眼、我的手、我的呼吸，还有手里的枪，终于跟上了风的节奏，跟上了靶的速度，像三股绳拧成了一股劲。
指尖慢慢加力，扳机的冷意透过汗湿的皮肤传进来，那力道，轻一分会慢，重一分会偏。
“砰！”
枪声闷沉得像撞在礁岩上，子弹飞出去的瞬间，我看见风在它身后扯出一道浅白的气痕——不是笔直的，是顺着旋风的弧度，像条灵活的鱼，躲开了横冲的气流。几乎是同时，康达的枪也响了，“砰”的一声炸响，比我的更急，更狠。
两颗子弹在昏黄的光柱里几乎连成一道线，气痕交叠的瞬间，沙地上同时溅起两团沙雾——我的那团沙雾正对着靶心，黄蒙蒙的，裹着碎漆皮；而康达的那团，偏了，沙粒溅得更散，还带着点擦过靶边的锈屑。
“当啷——”
铁板重重砸在沙地上，弹了两下，才滚到一旁，靶心处多了个圆圆的弹孔，边缘齐整得像用圆规画的。康达的手僵在扳机上，指节泛着青白，连指腹都在微微发抖——他刚才扣扳机时太急，没跟上旋风的劲，子弹擦着靶边飞了出去。
风卷着沙粒打在他脸上，他却没动，只是死死盯着我手里的枪，脸色慢慢沉成青灰色。探照灯的光落在他眼底，刚才那股狠劲像被戳破的浪，瞬间泄了大半，只剩下难以置信的僵。他喉结狠狠滚了滚，像是咬着牙，才从牙缝里挤出三个字：“你赢了。”
沙粒还在“沙沙”地打在枪身上，黑礁湾的风依旧裹着咸腥，可我握着枪的手终于不抖了——掌心的汗还在，肩窝的麻意还在，可那股悬在嗓子眼的慌，终于落了地。我看着康达僵在原地的背影，又瞥了眼远处靶场边缘的铁门——老周还在里面等着，阿雅的安危还没定，这场赢，只是开始，不是结束。
没等康达的话音在风里散透，我已经把狙击步枪从肩窝移开，枪口平举，稳稳对准他的胸口。动作没带半分犹豫——枪托抵着掌心的位置还留着后坐力的麻，枪管反射的探照灯光冷森森地扫过，刚好落在他黑风衣第三颗铜纽扣上。那纽扣沾着礁沙，边缘磨得发亮，被光一照，连上面一道浅痕都看得分明，而我的枪口，就贴着那道痕的方向，没偏半寸。
康达的瞳孔瞬间缩成了针尖大，刚才还带着狠劲的眼神，像被戳破的气球，瞬间泄了气。他下意识往后退了半步，军靴踩在沙地上，带起一小团沙雾，却没敢再动——指尖的汗顺着枪柄往下淌，我能清晰看见他喉结狠狠滚了一下，像有块硬东西卡在喉咙里，连说话的声音都变了调：“别……别杀我。”
他的声线软得离谱，没了刚才挑衅时的粗粝，倒像条被浪拍在礁滩上的鱼，尾巴还在轻轻颤，却没了挣扎的力气，连尾音都裹着颤：“我带你去见老周……铁笼的钥匙在我口袋里，我现在就给你拿。”说着，他慢慢抬起右手，掌心朝上，像在示好，手指却在不自觉地攥着风衣下摆，布料被捏出几道深褶。
我没松扳机，只是用眼神示意他带路。康达咽了口口水，转身时肩膀明显缩了些，再也没了刚才站在射击线后的挺拔。他的军靴踩在沙地上，每一步都带着滞涩，像是脚下埋着碎礁——沙粒里混着细小的礁片，硌得他脚步发沉，偶尔踢到半埋在沙里的弹壳，发出“叮”的轻响，在寂静的靶场里格外刺耳。
靶场西侧的阴影比别处更浓，探照灯的光扫不到这里，只有月光漏下几缕，在沙地上织出淡白的痕。走了约莫二十步，康达停在一块不起眼的沙地前，弯腰拨开半埋的礁石——底下藏着个半地下的入口，铁门锈得发绿，绿锈块顺着门框往下掉，落在沙地上碎成粉末。他伸手去推，铁门“吱呀——”一声长响，像是生了锈的合页在拼命挣扎，声音拖得又尖又涩，裹着股潮湿的霉味扑面而来。
那味不是普通的霉，是陈年木头泡在海水里的腐味，混着淡淡的血味——不是新鲜的腥，是干了又渗、渗了又干的暗褐味，还带着点铁锈的涩，直往鼻腔里钻，呛得人忍不住皱眉。我举着枪跟在康达身后往下走，台阶是凿在礁岩上的，湿滑得很，每走一步都要扶着墙，指尖能摸到墙上黏腻的苔，凉得刺骨。
地下室里没灯，只有顶上一个小窗透进点月光，昏暗暗的，能看见灰尘在光里飘。刚走到底，就看见中央立着个铁笼——焊死的钢筋上锈迹斑斑，有的地方锈块已经剥落，露出里面发黑的铁色，焊接口的地方积着厚厚的灰，像结了层痂。铁笼的门用粗铁链锁着，铁链上的锁头锈得快打不开，锁孔里还塞着沙粒。
老周就蜷缩在铁笼最里面的角落，膝盖抵着胸口，像只被冻僵的鸟。他穿的灰色囚服磨得发亮，袖口和裤脚都破了，露出里面的皮肤，沾着沙和血；左胳膊不自然地垂在身侧，几乎贴在腿上，能看见袖子上暗红的血渍顺着布料往下淌，在裤脚结成了硬痂——那角度，一看就是骨头断了，连动都不敢动。
他的头发乱得像枯草，一缕缕粘在脸上，上面还沾着沙粒，额前的碎发遮住了眼睛，只能看见他粗重的呼吸，每吸一口，胸口都微微发颤，像带着疼。脸上还留着几道未干的血痕，从眉骨斜斜划到下颌，血珠还在慢慢渗，顺着下巴滴在囚服上，晕开小小的暗褐点。
我刚要开口，老周像是察觉到了什么，慢慢抬起头。他先是愣了一下，浑浊的眼睛里没半点光，可当看清是我时，那点浑浊突然被冲散了——他的眼睛慢慢睁大，眼尾的皱纹里积着的沙粒被挤掉，瞳孔里映出我的影子，像黑礁湾里被浪打了整夜，却始终没灭的航标灯，突然亮了起来。
他想抬手，刚动了一下左胳膊，就疼得倒抽一口冷气，眉头狠狠皱成一团，可右手还是撑着铁笼的钢筋，慢慢往我这边挪。嘴唇动了动，声音沙哑得像被砂纸磨过，却带着股撑了很久的劲：“袈沙……你来了。”
“袈沙……”
老周的声音从喉咙里挤出来，每一个字都像磨过砂纸的锈铁，带着干裂的涩，尾音还缠着没散的疼。他没敢用左胳膊发力，全靠右手撑着铁笼里锈得发黑的钢筋——指节因为用力泛出青白，指甲缝里嵌着的沙粒被挤得更深，每往我这边挪一寸，囚服的布料蹭到胳膊上的伤口，都让他嘴角狠狠抽一下，倒抽的冷气裹着地下室的霉味，飘到我鼻尖。
他慢慢抬起右手，掌心蜷得紧紧的，像护着件怕碎的珍宝。指尖颤巍巍地展开时，我才看清——半块大白兔奶糖躺在他掌心，蓝白相间的糖纸被血渍泡得发皱，边角卷成了小小的喇叭状，有的地方还粘着干涸的血痂，却被攥得平平整整，连糖纸褶皱里的细沙都被捋得干干净净。糖块本身有点软，该是被他揣在怀里捂的，透过薄纸能摸到微微的弧度。
“我……我没松口。”他的声音更哑了，眼神却亮得很，像怕我不信，又补了句，“他们用烙铁烫我胳膊，问你是不是卧底，我没说……一个字都没说。” 他抬了抬下巴，左胳膊虽然不敢动，却还是往我这边凑了凑，把奶糖往我手里递，指尖蹭过我的掌心时，带着股冰凉的汗，“甜的……压惊。”
鼻腔里突然涌上一股热意，酸得我赶紧别开眼——不是风呛的，是那半块糖戳中了心口最软的地方。我伸手去接，糖纸边缘的硬茬蹭过指腹，扎得人有点疼，可那点疼里裹着暖。我认得这奶糖，去年在黑礁湾码头，老周蹲在修船的木箱上，手里攥着扳手还没放下，就从贴身的口袋里掏出过一整颗，糖纸也是这样的蓝白纹，他笑着说“我闺女在曼谷读高中，每次寄零食都塞这个，说甜的能压惊，我给你留了颗”。后来跟着雷清荷去金三角运军火，他被搜身时连贴身戴了五年的桃木牌都差点被抢走，却把这奶糖藏在囚服内侧缝的破口袋里，从枪林弹雨到铁笼囚禁，愣是没丢过。
我没说话，转身去解铁笼的铁链。锁头锈得厉害，钥匙插进去时“咔啦”响，转了半圈还卡住，我咬着牙往下压，指腹蹭过锁孔里的沙粒，终于听见“咔嗒”一声脆响。铁笼门往外晃了晃，带着股铁锈味的风扑面而来。我伸手去扶老周，指尖刚碰到他的右胳膊，他突然“嘶”地倒抽一口冷气，身子往侧歪了歪，额头上瞬间冒了层冷汗——是我没注意，他的右胳膊也青了一大块，囚服下能摸到肿起来的硬块。
“走，我带你出去。”我赶紧调整姿势，让他的胳膊架在我肩上，掌心托住他的腰。刚帮他直起身子，他的腿突然一软，整个人的重量都压了过来，我才低头看见他的脚踝——半截生锈的铁链还缠在上面，链环磨破的皮肤翻着红肉，伤口里嵌着三四粒浅褐的礁沙，血已经干成了暗褐的痂，却还在往灰扑扑的囚裤上渗新的红，裤脚早就被血和沙泡得发硬。
“慢点……”老周喘着气，左手紧紧攥着我的袖口，指节因为用力而发白，“不着急……”
康达就站在地下室门口的阴影里，黑风衣的下摆还沾着靶场的沙粒，被风一吹，扫过台阶上的苔痕。他的脸色青得像黑礁湾里泡了很久的藻，双手攥得死紧，指腹都嵌进了掌心，却没敢往前挪一步。他的目光死死盯着我手里没放下的狙击步枪，枪管的冷光扫过他的鞋面时，他喉结上下滚了两下，声音没了之前的狠劲，带着点虚浮的警告：“雷先生……不会放过你的。” 他说这话时，眼神飘了飘，没敢看我的眼睛，倒像在给自己找台阶。
我没搭话，只是把老周的胳膊架得更稳些，慢慢往台阶上走。每走一步，老周的脚踝就会颤一下，我能感觉到他在忍着疼，却没哼一声，只是攥着我袖口的手更紧了。
走出地下室时，风还在刮，却比刚才软了点，裹着黑礁湾的咸腥往衣领里钻。探照灯的光柱已经暗了，昏黄的光在沙地上拖得长长的，那些密密麻麻的弹孔在夜色里像无数个小黑洞，可此刻看过去，却没那么吓人了——鞋尖踢到半埋在沙里的弹壳，“叮”的一声轻响，在静夜里格外清晰。我低头看了眼老周，他的头发被风吹得贴在脸上，却努力睁着眼，看着远处黑礁湾的方向，眼神里没了之前的绝望，多了点踏实的亮。
至少，我把他从那锈铁笼里拉出来了。至少，这漫漫长夜里，我们不再是孤身一人。
回到房间时，天已经蒙着层薄亮——不是刺眼的晨光，是黑礁湾特有的、裹着咸雾的灰亮，从走廊尽头的窗缝钻进来，和壁灯的闷光缠在一块儿，把空气滤得发稠。壁灯的玻璃罩上积着层薄灰，昏黄的光透过灰层洒出来，落在两侧挂着的油画上，把画里的“血浪”照得格外沉：褐红的颜料堆得厚，边缘干涸的油彩渣像凝住的血痂，在半明半暗里泛着暗褐的光，连浪尖上那点白色的泡沫，都像溅上去的碎骨，透着冷意。
我扶着老周往床边走，他的体重大半压在我肩上，每走一步，脚踝的伤口就蹭一下裤腿，能听见布料摩擦结痂的轻响。把他轻轻放在床上时，他疼得闷哼了一声，左胳膊下意识往怀里缩，我才发现他的囚服袖子已经被血浸硬，贴在断骨的位置，像层冰冷的壳。“你先歇着，我去拿医药箱。”我帮他拉了拉被子，指尖碰到他的手，凉得像刚从浪里捞出来。
刚直起身，身后就传来“吱呀”一声轻响——不是门轴生锈的涩，是刻意放轻的软，像片梧桐叶落在地上。我回头时，门已经开了道缝，阿雅站在缝里，晨光刚好落在她肩上，把她浅粉色的连衣裙照得泛着柔亮。
那裙子不是紧身的，是松松的A字摆，裙摆垂到膝盖，走动时会晃出细碎的褶皱，像是怕勒到什么；领口别着朵小小的白栀子，花瓣有点蔫，该是别了很久，却还透着点淡香。她的头发没扎，披在肩上，发尾还带着点湿意，像是刚洗过，几缕碎发贴在脸颊，被眼泪浸得有点卷；眼睛肿得像刚哭过的兔子，眼尾泛红，睫毛上还挂着没干的泪珠，一眨就顺着脸颊往下滑，滴在连衣裙的领口，晕开一小片浅粉的痕。
她手里端着个高脚玻璃杯，杯壁上凝着层薄露，琥珀色的威士忌在里面晃着，随着她的脚步轻轻撞着杯壁，发出“叮咚”的细响。“袈沙哥，你没事吧？”她的声音软得像被浪泡透的棉絮，尾音还带着点没散的哭腔，从门口慢慢走近时，身上的栀子花香混着威士忌的辛辣，一点点钻进鼻腔，“我在房间听着靶场的枪声，担心了一晚上，没敢睡。”
走到我面前时，她微微抬着下巴，把杯子递过来，指尖不小心蹭过我的手背——那触感软得像刚剥壳的荔枝，带着点微凉的湿，是手心的汗。“喝点酒吧，压惊。”她的目光落在我沾着沙粒的风衣上，眼底的疼像揉碎的星子，“你肯定累坏了。”
我接过杯子，杯壁的凉意顺着指尖往上爬，刚好压下一点救回老周的灼热。威士忌的辛辣混着栀子花香，在鼻尖绕了圈，没等我细想，一夜的紧绷突然像潮水般退去——握着枪的手酸得发僵，肩窝还留着枪托的麻，老周安全躺在身边的踏实，还有阿雅红着眼的心疼，缠在一块儿，让我没了半分警惕。我仰头喝了大半杯，酒液刚碰到舌尖是烈的，滑过喉咙时却烧出股暖意，顺着胸腔往下淌，连眼皮都跟着发沉，眼前的光影都开始晃。
“慢点喝，袈沙哥。”阿雅伸手扶住我的胳膊，她的指尖轻轻搭在我风衣的袖口，没用力，却像藤蔓似的缠上来，“别呛着了。”她坐在我身边，床沿往下陷了点，她的呼吸离我很近，温温的，拂过我的耳尖时，带着股甜意——是她发间的栀子香，混着威士忌的余味，软得让人发昏。
我微醺着睁着眼，看见她眼底的光——那光很亮，像把星星揉碎了撒进去，可亮里藏着点别的东西，是一闪而过的慌，还是没藏住的急？我没看清，也没力气看清——疲惫像块浸了水的海绵，压得我只想闭眼，对阿雅的信任像层雾，蒙住了所有该有的警惕。我抬手想摸她的头发，想告诉她“别怕，我赢了，很快就能带你走”，可指尖刚碰到她的发尾，就被她轻轻按住了手背。
她的力道很软，却带着不容拒绝的轻，慢慢把我的手按在床铺上。接着，她的吻落在我的额头——不是热烈的，是带着点犹豫的轻，唇瓣上还留着威士忌的甜，也沾着点微凉的泪，触到皮肤时，像片沾了露水的花瓣。我没推开她，浑身沉得像被浪裹住的礁岩，连指尖都抬不起来，只能任由她的手，慢慢顺着我的胳膊滑下去，停在风衣的纽扣上。
她解纽扣的动作很慢，指尖偶尔会蹭过我的胸口，带着点颤——不是怕，是藏不住的慌。第一颗纽扣解开时，风从窗缝钻进来，带着点凉，可房间里的灯太暖了——壁灯的闷光落在她的侧脸，把她的睫毛映得很长，落在眼下，像片温柔的影；她的呼吸很软，软得像潮水，一点点漫过我的理智，让我忘了雷朵集团的冷，忘了康达的狠，忘了这栋楼里藏着的所有陷阱。
直到第三颗纽扣被解开，风衣的衣襟微微敞开，我才恍惚觉得哪里不对——她的指尖太凉了，眼底的慌比刚才更明显，可酒意和疲惫像张网，把我困在原地，连开口问一句的力气都没有。只能看着她的影子在暖灯里晃，听着她轻轻的呼吸，任由这短暂的暖，把我拖进看不见的深渊里。
第二天早上，我是被阳光“刺”醒的——不是烈阳的灼，是晨雾散后，那种带着咸意的柔亮，从窗帘没拉严的缝隙里钻进来，像根细细的金针，扎在眼皮上。窗帘是深灰色的厚绒料，本该遮得严严实实，不知是谁动过，留出两指宽的缝，让阳光斜斜铺在床尾，在米白色的床单上织出条暖金的带，而旁边的枕头，空荡荡的，连点体温的余温都没留，只有枕套上沾着的一根浅棕色长发，提醒着昨夜有人曾在这里。
我猛地坐起身，后脑勺像被礁岩狠狠砸过，钝痛顺着脊椎往下窜，连太阳穴都跟着“突突”跳。喉咙里还堵着股威士忌的涩，咽口水时像有细沙磨过喉头，干得发疼。伸手想摸手机看时间，指尖刚碰到枕边，就触到个冰凉的东西——不是我那部外壳磨花的黑色手机，是个陌生的银色直板机，机身很薄，边缘还带着点金属的冷意，屏幕亮着，停在微信的聊天界面，光映在床单上，晃得人眼晕。
我捏着手机坐直，指尖的汗瞬间沾在冰凉的机身上。置顶的联系人头像是个黑色的狼头，备注写着“康达”，最新一条消息是凌晨五点零三分发的，白色的气泡框在屏幕上格外刺眼：“他喝多了，睡得很沉，枪在枕头下，暗袋里的零件没动。老周在他房间，没反抗。” 每个字都像小石子，砸在我心上，而发信人的头像，是朵小小的白栀子，备注栏里，赫然写着“阿雅”。
指尖突然僵住，连呼吸都跟着停了半秒。手机从掌心滑下去，“啪”地砸在床单上，屏幕的光刚好照在我脸上，刺得眼睛生疼，眼泪瞬间涌了上来，却不是因为光——昨夜的画面像被按了播放键，突然在脑子里炸开：
阿雅递酒杯时，指尖明明在抖，眼底闪过的不是担心，是慌；她按我在床上时，力道看似轻，却精准地按住了我握枪的手；她的吻落在额头时，唇瓣的颤不是羞涩，是藏不住的算计。那些我以为的“心疼”“软意”，全是裹着糖衣的刀，我被救回老周的放松冲昏了头，被对她的信任蒙住了眼，连最基本的警惕都丢了。
“咔嗒——咔嗒——”
床头的红色座机突然响了，铃声不是柔和的旋律，是尖锐的电子音，像没拉保险的手雷，在安静的房间里炸响，每一声都撞在紧绷的神经上。我盯着那部老式座机，听筒垂在机身旁，随着铃声轻轻晃，却没敢接——心里已经猜到是谁，怕听见那熟悉的粗粝声音，怕确认那不愿相信的真相。
铃声响到第五声时，我才颤抖着伸出手，指尖攥着听筒的塑料柄，凉得像冰。刚把听筒贴在耳边，里面就传来康达的笑声，粗得像砂纸磨过礁石，带着股恶意的轻佻：“袈沙先生，昨晚睡得好吗？阿雅的‘服务’，还满意吗？”
“你把她怎么了？”我的声音突然发紧，像被铁丝勒住了喉咙，每个字都带着颤，连呼吸都跟着发沉——哪怕知道她骗了我，哪怕知道她是康达的人，还是忍不住担心，担心那个红着眼眶、说“怕黑”的女孩，会落得跟老周一样的下场。
听筒那头的笑声停了，传来“咚咚”的响，像是康达在敲什么东西，声音闷得很：“怎么？袈沙先生还心疼了？”他故意顿了顿，声音压得更低，像在说什么秘密，“你以为她是真心对你？别忘了，她弟弟还在雷先生手里，不听话，黑礁湾的鲨鱼，可等着加餐呢。”
“没怎么。”
康达的笑声从听筒里钻出来，比黑礁湾的晨雾还冷，不是那种张扬的笑，是从喉咙里滚出来的、裹着冰碴的轻哂，中间还夹着点金属碰撞的脆响——像是他正用指节敲着桌面的手枪，每一下都敲在我的神经上。“是她自己要帮我的。”他故意拖长尾音，舌尖蹭过牙齿的声音透过电流传过来，带着股恶意的清晰，“毕竟，她弟弟还在我手里——那小子在曼谷读高中，听说成绩不错？”
“弟弟”两个字像道惊雷，突然劈散了我脑子里的混沌。我愣在原地，指尖还僵在床单上，掌心的汗把布料浸得发潮。上次在码头的画面猛地撞进来——那天下午的阳光很好，阿雅蹲在修船的木箱上，手里剥着颗橘子，橘瓣的汁水沾在指尖，她却笑得很亮，说“我弟明年要考曼谷大学，我得攒钱给他交学费”。当时她眼里的光，像黑礁湾难得的晴天里的太阳，连提到弟弟时，尾音都带着点甜。可现在想来，那点甜里藏着的，全是她不敢说的软肋——雷清荷就是掐住了这根软肋，把她从那个会笑的女孩，逼成了传消息的棋子。
“她不是自愿的……”我喃喃地说，声音轻得像怕被风吹散，指尖无意识地攥紧床单——米白色的布料被拧出深深的褶，指腹蹭过布料上残留的威士忌痕迹，黏腻的触感像阿雅昨夜递酒时微凉的指尖，一帧帧画面在脑子里撞：她红着眼递酒杯的软，解风衣纽扣时的颤，吻我额头时藏在甜里的慌，原来全是被“弟弟”两个字逼出来的演。
“自愿不自愿，重要吗？”
康达的声音突然冷了下来，像块刚从浪里捞上来的铁，没有半分温度。电话里传来“咔嗒”一声，是他按动打火机的声音，接着就是烟草燃烧的滋滋声，混着电流的杂音，闷得人胸口发紧。“她帮我传了消息——你的枪在哪，老周有没有反抗，你喝得有多沉，我全知道。”他顿了顿，烟味似乎顺着听筒飘过来，呛得我鼻腔发疼，“你赢了靶场又怎么样？现在，你跟老周，不还是成了瓮里的鳖？”
“瓮里的鳖”四个字咬得极重，带着股掌控一切的得意。我转头看向床上的老周，他不知什么时候醒了，正靠在床头，脸色苍白得像纸，左胳膊用被子裹得紧紧的，眼神里满是担忧，却没敢说话——他听见了康达的话，也懂了我们此刻的处境。房间里的晨光突然变得刺眼，暖金的光落在床单上，却照不进心里的冷，反而把我们的影子拉得很长，像两道被困住的痕。
听筒里又传来康达的轻笑，这次更得意：“对了，忘了告诉你——阿雅现在就在我旁边，她刚跟她弟弟通了电话，那小子哭着求她‘姐姐别不管我’。”他故意把“哭着求”三个字说得很慢，像在炫耀手里的筹码，“你说，要是你不配合，她会不会亲眼看着她弟弟……喂鱼？”
电流的杂音里，隐约传来女孩的呜咽，很轻，却像根细针，直直扎进我心口。我攥着听筒的手更紧了，指节泛出青白，连手背的青筋都跟着凸起——我知道康达没说谎，黑礁湾的鱼确实饿，雷清荷的狠也从来不是说说而已。阿雅的选择，从来不是“帮不帮”，是“保不保弟弟”，而我们，成了她保弟弟的代价。
听筒里的“哐哐”声突然炸响，不是零散的撞，是生锈铁门被狠狠踹撞的钝响——铁与铁的摩擦带着刺耳的涩，“哐！哐！哐！”每一下都像砸在耳膜上，混着远处守卫的呵斥声，还有老周沙哑的喊：“袈沙！小心！他们来了！”
那喊声从床的方向传来，带着股破了的劲，不是平时的沉稳，是急得发颤的哑——老周本该躺着养伤，却撑着坐了起来，我回头时，正看见他抓着我的风衣往起挪，风衣的肩线还沾着靶场的沙和血，被他攥得发皱；左胳膊的绷带已经渗红了一大片，血从纱布缝里钻出来，顺着袖口往下滴，落在地板上，晕开小小的暗褐点。
我没敢再听听筒里的声音，手指猛地按在挂机键上，“咔嗒”一声脆响，像掐断了根紧绷的弦。翻身下床时，军靴踩在地毯上没半点声响，却带着慌——伸手摸向枕头下，指尖瞬间触到狙击步枪的冷硬，金属枪身还留着点夜的凉，防滑绳缠在指腹，硌得人清醒，可这熟悉的硬，此刻却护不住心口翻涌的疼，像有团火在烧，烧得喉咙发紧。
“袈沙……”老周拄着风衣，慢慢从沙发挪到我身边，他的腿还在抖，每走一步都要扶一下墙，指腹蹭过墙面上的壁纸，留下道血痕，“我刚才在走廊，听见康达跟守卫说话……”他喘了口气，疼得眉头皱成一团，却还是盯着我，声音压得很低，却字字清晰，“他说，阿雅的弟弟，被雷清荷扣在金三角的军火库，仓库里全是炸药，不配合，就……就剁手。”
“剁手”两个字，他说得极轻，却像块烧红的铁，突然烫在我心口。我后背猛地往后靠，“咚”地撞在墙上——瓷砖的冰凉顺着风衣渗进来，贴在皮肉上，冻得脊椎发僵，可胸腔里的火却越烧越旺，把刚才对阿雅的怨、被欺骗的闷，全烧成了密密麻麻的疼。
原来她不是坏。不是故意递来带算计的酒，不是故意演软乎乎的戏，是被雷清荷架在火上烤——一边是唯一的弟弟，被关在满是炸药的军火库，随时可能没了手；一边是我，是她必须哄骗的“目标”，不骗，弟弟就没活路。
原来她的软，不是装的。哭着说“救我”时，尾音里的鼻音不是演的，是真的怕——怕我输了靶场，怕自己完不成任务，怕弟弟在金三角受折磨；递威士忌时，指尖的微凉不是装的，是手心的汗，是慌得控制不住的颤；连那夜落在额头的吻，甜里裹着的慌也不是装的，是走投无路的演，是对着“敌人”却不敢真狠的软。
我闭了闭眼，那些被忽略的细节突然全冒了出来：她别在领口的白栀子，花瓣蔫得厉害，却一直没摘——那是她弟弟最喜欢的花，上次在码头提及时，她笑着说“我弟说栀子香能让人安心”；她递酒杯时，眼神总往门口飘，不是怕被人看见，是怕康达的人盯着，怕自己演得不像；她解我风衣纽扣时，手总在抖，不是羞涩，是怕我突然醒，怕任务失败，怕弟弟出事。
这哪是背叛？是命运掐着她的脖子，逼她在“亲人”和“陌生人”之间选——她选了能保住弟弟的路，哪怕这条路要背着“欺骗”的名，要对着我演一场心口不一的戏。
“哐哐”的撞门声越来越近，已经到了走廊尽头，守卫的脚步声“嗒嗒”地往这边跑，皮鞋踩在花岗岩地面上，响得像倒计时。我攥紧手里的狙击步枪，枪身的冷硬透过掌心传来，可心里的灼痛却没减半分——我该怪她吗？怪她骗了我？可看着她为了弟弟被逼到这份上，那点怨，早被心疼冲得没影了。
老周扶着墙，慢慢站到我身边，他的声音轻却稳：“别慌，袈沙。她是被逼的，我们先躲过这关，再想办法救她弟弟。”
我点点头，指尖蹭过枪托上的防滑绳，突然想起昨夜阿雅贴在我耳边说的“别怕，有我在”——原来那句话，不是说给我听的，是说给她自己听的，是她在给自己打气，在这满是陷阱的雷朵里，在“保弟弟”和“骗我”的两难里，硬撑着给自己的一点安慰。
撞门声已经到了隔壁，“哐！”的一声，门被踹开的响顺着走廊飘过来。我举起枪，对准门口的方向，可心里的疼却还在烧——如果可以，我想告诉她，我没怪她。如果能过了这关，我想帮她，把她的弟弟从金三角的军火库里，救出来。
风又从窗缝钻进来，比刚才急了些，裹着黑礁湾特有的咸——不是单纯的海味，是混着礁岩沙粒的糙、海草腐烂的涩，还有靶场未散的硝烟味，一股脑撞在窗帘上。深灰色的绒布窗帘被吹得往屋里扑，褶皱像浪的弧度，晃了两晃又落回去，阳光透过缝隙漏进来的金纹，也跟着在地板上晃，像条游移的光带，刚好扫过我脚边的手机。
我弯腰捡起手机，指尖碰到屏幕时，还能感觉到阿雅留下的余温——很淡，却比金属的冷暖。解锁界面没设密码，点开朋友圈时，页面顿了两秒才加载出来，最新一条停在半年前，是张合照。照片里的阿雅没穿雷朵的工装，也没穿昨夜的粉裙子，是件洗得发白的牛仔外套，领口别着朵新鲜的白栀子，花瓣上还沾着水珠；她半蹲在男孩身边，右手搭在男孩的肩膀上，笑得很亮，嘴角的梨涡陷得明显，发尾烫着小小的卷，被阳光照得泛着浅棕的光。
男孩该是她弟弟，穿着曼谷高中的蓝白校服，领口别着银色校徽，背着黑色书包，手里举着半颗芒果，芒果汁沾在指尖，却笑得比芒果还甜；背景是曼谷街头的芒果摊，黄色的遮阳伞下堆着满筐的芒果，摊主阿姨在后面笑着比耶，阳光是暖融融的金，落在两人身上，连影子都透着软——这光比雷朵主楼里的冷光暖多了，比靶场的探照灯柔多了，是能裹住人的暖，不是带着算计的亮。
配文是行小小的楷体：“我弟，明年要考曼谷大学啦，加油！”后面跟着个加油的表情，字体被阿雅调得有点歪，像她写东西时总爱歪头的样子，透着点孩子气的认真。我盯着照片看了两秒，指尖无意识地划过屏幕，突然摸到个硬邦邦的东西——是老周昨天塞给我的半块大白兔奶糖，还在我风衣内侧的口袋里，糖纸的蓝白纹被汗浸得发暗，边角沾着点老周的血痂，摸起来有点脆，里面的糖块已经硬了，却还带着老周揣在怀里时的体温，隔着布料蹭过指腹，暖得人鼻子发酸。
我把奶糖攥在手里，又摸向风衣内袋里的桃木牌——荷花瓣的纹路被老周摩挲得光滑，包浆在光里泛着浅褐的亮，牌边的棱角磨得圆润，蹭过指腹时，像老周粗糙的掌心拍在我肩膀的力度，稳得让人踏实。这牌子老周戴了五年，从金三角到黑礁湾，从枪林弹雨到铁笼囚禁，从没离过身，现在却在我手里，像替老周在说“别慌”。
“她……为什么不跟我说？”我转头看向老周，声音轻得像被风吹散，指尖攥着奶糖，糖纸被捏出几道深褶，“她要是说了，我……”后面的话没说出口，我也不知道能做什么，是能闯金三角的军火库，还是能跟雷清荷谈条件？
老周坐在床沿，没接话，先喘了口气——他刚挪过来时，左胳膊的伤口又扯到了，眉头皱得很紧，指腹按在渗血的绷带上，血从指缝里钻出来，滴在地毯上，晕开小小的暗褐点。他的脚踝还在流血，绷带松了半截，露出里面磨烂的皮肤，沙粒嵌在红肉里，看着都疼。过了几秒，他才慢慢开口，声音带着疲惫的哑，却很清醒：“雷清荷抓了她弟，录了视频给她看——视频里，刀架在孩子脖子上，旁边就是炸药箱，守卫说‘敢说出去，先剁手，再炸仓库’。”
他顿了顿，抬头看我，眼神里带着点过来人的懂：“换你，你敢说吗？说了，你救得了她弟吗？雷清荷的人把军火库守得跟铁桶似的，连只苍蝇都飞不进去，你连金三角的门在哪都不知道，怎么救？”
我没说话，后背又往墙上靠了靠，瓷砖的冰凉渗得更深，却压不住喉咙里的发紧——像有把细沙堵在那里，咽不下，咳不出。是啊，我能赢康达的枪，能从铁笼里救出老周，能在雷朵的楼里藏住狙击步枪的零件，可我救不了金三角军火库里的男孩；我能做卧底袈沙，能忍着疼装“自己人”，能在靶场顶住风的劲，可我做不了能护住所有人的英雄——护不住老周的断骨，护不住阿雅的弟弟，连自己都困在这栋像铁棺的楼里。
风又吹进来，窗帘晃了晃，把照片里的暖光挡了大半，房间里的暗又浓了些。我攥着奶糖和桃木牌，指腹被糖纸的硬茬硌得发麻，却没松开——这半块糖，是老周没松口的坚持；这枚木牌，是老周没丢的信念；而阿雅的照片，是她没说出口的牵挂。哪怕我护不住所有人，也得先护住眼前的人，先熬过这关，再想办法，哪怕只有万分之一的可能。
远处的撞门声还在响，“哐！哐！”的钝响顺着走廊传过来，越来越近，守卫的脚步声“嗒嗒”地往这边跑，像在敲倒计时。我把手机揣回口袋，握紧手里的狙击步枪，枪身的冷硬透过掌心传来，这一次，心里的疼没再乱了阵脚——疼，却清醒；无奈，却没退。
走廊里的皮鞋声，是从电梯口的方向传过来的——不是单个人的响，是两双，甚至三双，鞋底蹭过花岗岩地面时，发出“嗒、嗒、嗒”的节奏，不是杂乱的，是带着纪律性的重，像敲在紧绷的鼓面上。起初还隔着几层走廊，声音闷得像远处的浪，可越近越清晰，能听出鞋底与地面摩擦的“沙沙”尾音，能辨出其中一双鞋的鞋跟有点歪，落地时会多带半分滞涩——是雷朵的守卫，穿的都是统一的黑色皮鞋，上次在走廊碰到时，我见过其中一个守卫的鞋跟磕在礁岩上，裂了道缝。
那声音越来越近，像无数根细针，顺着门缝往屋里钻，扎在神经上。我没敢回头看老周，左手飞快地把阿雅的手机揣进风衣内袋，指尖蹭过温热的屏幕，还能看见照片里她和弟弟的笑，心里的疼又翻了翻，却被我狠狠压下去。右手抬起来，握住枕头下的狙击步枪，木质枪托贴着掌心时，能摸到上面嵌着的细沙——是靶场的礁沙，昨夜没来得及清理，此刻硌着指腹，倒让人清醒。
把枪往肩窝抵时，金属枪管的冷硬透过薄薄的风衣渗进来，贴在锁骨下方的皮肉上，凉得像块刚从浪里捞出来的礁岩。肩窝还留着昨夜射击的麻意，枪托一压，那点麻就顺着脊椎往上窜，可我没动，只是调整了下姿势，让枪口刚好对准门口的方向——防滑绳缠在腕上，绳结勒得有点紧，却让我能更稳地握住枪身，连呼吸都跟着放得极缓，只听着门外的脚步声，在心里数着距离：十步、八步、五步……
“袈沙，别慌。”
老周的声音从身后传来，带着点喘，却很稳。我余光扫过去，看见他扶着墙慢慢站起来，左手依旧紧紧攥着我的风衣，衣料被他攥得发皱，血渍顺着风衣的纹路往下淌，在墙面上拖出一道暗红的痕。他的右肩微微下沉，是在忍着左胳膊的疼，可眼神却亮得很——不是靶场夜战时的警惕，是像当年在黑礁湾修船时那样的亮：那年夏天，他蹲在码头的木箱上，手里握着锈迹斑斑的扳手，阳光照在他汗湿的后背上，他盯着船底的破洞，眼神里就是这种亮，带着股“再难也能修好”的韧。
“她是被逼的，不是坏。”老周又说，每一个字都咬得很实，像在帮我确认，也像在帮他自己确认，“我们的事，还没做完——雷清荷的罪证没拿到，你的使命没完成，不能慌。”
我点点头，视线没离开门口。阳光还从窗帘缝里钻进来，在地板上织着暖金的带，可那暖像隔了层冰，怎么也暖不透雷朵主楼的冷——墙面上的油画还挂着，画里的“血浪”在光里泛着暗褐的色，像在提醒我这栋楼里藏着的所有狠；床头柜上的座机还放着，听筒垂在一旁，仿佛还能听见康达冷笑着说“瓮里的鳖”。阿雅的选择，像道礁影下的疤，刻在心里，疼却清醒——我不能怪她，只能把这份疼，变成往前走的劲。
邓班的话突然在脑子里响起来，带着新兵连靶场的太阳味。那年我刚入伍，第一次握枪时手总抖，子弹偏得能打歪靶纸，邓班就站在我身后，他的掌心覆在我手背上，糙得像磨过砂纸的礁岩，指节轻轻敲了敲我的手背，声音沉得像撞在钢盔上：“枪是军人的第二命，握紧了，松了就没了——命和枪，都一样。”当时他还把自己的枪递给我，让我摸枪托上的纹路，“你对它上心，它才会在关键时刻护着你。”
我攥紧枪托，指节因为用力而泛出青白，手背的青筋都跟着凸起。木质枪托的纹路硌着掌心，像邓班当年的话，在提醒我不能松。门外的脚步声突然停了，紧接着，就是门把手转动的“咔嗒”声——不是钥匙开锁的响，是有人从外面转动把手，金属与金属摩擦的涩，在安静的房间里格外刺耳，像在倒计时。
我深吸一口气，鼻腔里灌满了三种气味：枪油的冷、老周伤口的血、还有从窗缝钻进来的咸腥风。把阿雅的消息压下去——压下她递酒时的颤，压下她吻我时的慌，压下她朋友圈里的笑；把老周的伤压下去——压下他胳膊上的血，压下他脚踝的疼，压下他扶墙时的颤；把雷清荷的狠压下去——压下他手里的桃木牌，压下他说“站到最后”的警告，压下金三角军火库的威胁。
所有情绪都被我压进心底，只剩下握枪的稳，和盯着枪口的定。
这一枪，为了老周的半块奶糖——为了他在铁笼里攥着糖纸、宁死不松口的坚持，为了他从金三角到黑礁湾、从没丢过的初心。
这一枪，为了阿雅没说出口的慌——为了她红着眼递酒时的无奈，为了她抱着弟弟照片时的软，为了她被命运掐着脖子、却还想护住亲人的难。
这一枪，为了刻在骨头上的“中国人民解放军”——为了邓班当年的教导，为了卧底袈沙的使命，为了能让黑礁湾的浪，不再裹着血，不再藏着狠。
风突然又大了些，裹着黑礁湾的咸腥撞在窗户上——“哐哐！哐哐！”不是杂乱的拍，是带着节奏的重，像无数只手在为我加油；可风里又裹着点栀子花香的淡，像阿雅身上的味，轻轻飘进来，又轻轻散掉，像在为她叹一声命运的凉。
我知道，前路肯定黑——门外是守卫的枪，走廊里是康达的算计，顶层是雷清荷的冷眼；人心也肯定复杂——有老周的韧，有阿雅的难，有雷清荷的狠。可我不能停，也不能退。
因为邓班说过，松了枪，就没了命；而我知道，松了信念，就没了自己。
门把手还在转，“咔嗒”声越来越响，门缝里已经能看见外面的暗。我扣在扳机上的指尖，慢慢加了点力——枪身的冷硬透过掌心传来，这一次，心里的疼没再乱了阵脚，只剩下坚定：
来吧。