阳光晒得陆无尘脚踝发痒，不是那种“该起床了”的烦躁，而是像有人拿狗尾巴草轻轻扫你脚心——烦，但懒得动。藤须还缠在那儿，软乎乎的，勒得不紧，倒像是在替他数心跳。
他没睁眼，只是把酒葫芦往怀里拢了拢，动作熟稔得像抱枕头。这葫芦是酒道人塞给他的，说是“防身利器”，其实八成是老头喝多了顺手塞了个空瓶。可刚才那一缕酒香飘出来时，他分明闻到了点不一样的东西：不是醉生梦死的浓烈，也不是寻常灵酒的清香，而是一种……老骨头泡在岁月里熬出来的味道，苦底藏香，像极了小时候偷喝过的陆家祠堂供酒。
指尖无意识摩挲着葫芦嘴，忽然碰到一道凸起的纹路——之前从没注意过，像是谁用指甲刻下的符文，歪歪扭扭，透着股“我喝多了但我还能刻”的倔劲儿。
“系统爸爸，你家酒葫芦还会兼职雕刻艺术？”他随口调侃，声音懒散得能滴出油来。
系统没回话。难得一次没跳出来抢戏。
陆无尘也不恼，反而更放松了。他知道，有些事，系统帮不上忙，得靠自己接住。
他翻了个身，脸埋进泥土里，鼻尖蹭到灵田刚长出的嫩芽，凉丝丝的。这一趴，整个人都陷进了地气里，舒服得像被大地盖了条薄被。
就在这时，葫芦里传来一声极轻的“嗡”。
不是震动，也不是响动，更像是……一声叹息。
紧接着，一道画面毫无预兆地撞进他脑子里——没有系统弹窗，没有黑屏过渡，就像谁往你眼睛里塞了张热乎的煎饼果子，直接糊脸。
画面里有个年轻男人，披头散发，衣衫破碎，右手只剩半截断臂，血顺着指尖往下滴，在地上砸出一朵朵暗红的花。他站在一座山门前，身后是熟悉的飞檐翘角——陆家祠堂！可那会儿的祠堂还没塌，香火鼎盛，人影晃动。
年轻男人举着剑，对着一道模糊的黑影怒吼：“此子不可杀！谁敢动他，先过我这一剑！”
话音未落，黑影抬手，一道乌光闪过。
画面戛然而止。
陆无尘猛地坐起来，泥巴糊了一脸，连鼻孔都没躲过。
他愣了几秒，然后低头看手——指尖还沾着刚才蹭到的泥土，掌心却莫名发烫，仿佛刚才那道剑光，真从几百年前劈到了现在。
“……关我屁事？”他下意识说了句口头禅，声音却卡在喉咙里，不像平时那么顺溜。
这次，是真的关他的事。
他忽然明白了那缕酒香为什么掺着剑气余温——不是巧合，是酒道人把自己最后一点念想泡进去了。不是留给世界的，是留给他的。
藤须还在脚踝上绕着，轻轻晃了晃，像在问：“你还好吗？”
陆无尘没回答，只是慢慢把酒葫芦抱起来，拧紧盖子。动作很轻，像是怕吵醒什么，又像是怕惊走什么。
他低头看着葫芦上那道刻痕，忽然笑了：“老头，你是不是早就知道我会躺平？所以才挑了个最咸鱼的方式传话——等我睡够了，再让我知道你为我拼过命。”
风吹过灵田，黄瓜藤集体弯腰，像是在鞠躬。
他靠回泥地，这次没闭眼，只是望着天。
云很慢，风很轻，连时间都懒得加速。
可心里有什么东西，正在悄悄变重。
不是负担，是重量。
他想起小时候被人推下池塘，没人救他，只有酒道人醉醺醺路过，捞他上来时还嘟囔：“小友啊，你这命硬得很，别浪费在我这种老骨头身上。”
原来不是醉话。
那是遗愿的前奏。
他摸了摸腰间的咸鱼玉佩，鱼眼位置的金线微微一颤，像是回应。
“行吧，”他低声说，语气依旧懒洋洋，可字字清晰，“你让我别走你的老路，那我就走出一条新路来。”
不是热血沸腾的宣言，而是像种黄瓜那样——随手一埋，等它自己长出来。
他把酒葫芦放回原位，动作轻得像放一颗熟睡的蛋。
然后躺回去，继续晒太阳。
藤须重新缠上脚踝，这次勒得紧了些，像在确认他还在这儿。
远处传来脚步声——不是白璃，也不是金龙，是风踩着草叶走过的节奏。
陆无尘没动，只是把眼皮垂得更低了些。
阳光落在他睫毛上，暖得让人想哭。
但他没哭，只是把嘴角抿成一条线，稳稳地，不动。
酒葫芦静静躺在他手边，盖子严实，纹丝不动。
葫芦嘴那道刻痕，在光下泛着微光，像一句没说完的话：
“要活出你自己。”