布瓦凯，这座科特迪瓦中部的城市，在地图上也许并不起眼，但每一寸土地都被历史的波涛冲刷过。与亚穆苏克罗的庄严宁静不同，这里是生命和冲突的交界，是希望和疼痛的缝隙。清晨的公路如同一条脉络，从南方的草原一路贯穿到城市心脏，车窗外的棕榈与稻田随着晨风起伏，我的内心在即将抵达时，生出一种无法言明的沉重和期待。
我翻开《地球交响曲》，郑重写下：
“第六百八十章，裂痕余烬与重生之光。”
天刚亮，我走进布瓦凯最具生命力的中央市场。这里是城市的动脉，也是旧伤口的真实剖面。
市场边缘的围墙上依稀可见当年弹痕，灰色的水泥里杂着斑斑血迹与涂鸦。可在废墟之下，生活已然苏醒。摊贩们推着手推车穿梭在泥泞小巷，沿街叫卖声此起彼伏。新鲜的木薯、芒果和可可豆摊成彩色的地毯，辣椒与姜黄的气息混合着烟火、汗水与泥土的味道。
一位断腿老兵坐在墙角，膝前摆着打字机和几本旧书。他叫达约，是战争中失去一条腿的退役士兵，如今靠打字写信换取生计。他声音低沉却坚定地说：“战争毁了我的脚，但写字，让我还觉得自己能走。”那一刻，我忽然觉得，他的眼神比城市中任何废墟都更锋利，也更温柔。
我蹲下与他攀谈。他为一位母亲写信给远方的亲人，为一个小贩写请愿书。他说：“布瓦凯的痛苦，是写在每个人心上的。”说完，他敲下一串字母，微微一笑：“但没人能让我们停下前行。”
我在本子上写下：
“布瓦凯的市场，伤痕与生机交错，旧痛未愈，生活已然奔流。”
沿着市区破旧的道路穿行，我来到圣特雷莎大教堂。这是一座用红砖砌成的典雅教堂，昔日的高塔已在冲突中倒塌一半，如今修复与残缺共存。一半是新砌的洁白砖石，另一半却依旧焦黑，仿佛一座活生生的纪念碑。
我站在大门前，听见教堂里传来低低的歌声。主教玛蒂尔达是一位白发苍苍的老妇人，她领着我走进圣殿。高窗透下的光在焦黑的墙面上投下斑驳的影子。她说：“我们不想掩饰创伤，而是要让每个人都看到它，知道我们曾经崩塌，但依然站立。”
教堂里有孩子在排练圣歌，歌声穿过半塌的穹顶，直达天光。残缺的长椅上坐着老人，闭着眼聆听，脸上却流露出安宁和自豪。
玛蒂尔达牵着我的手，语气坚定：“教堂可以修补，信仰也可以。但我们的历史——不能忘，也不必遮掩。”
我坐在半毁的长椅上，仿佛能听到时间的回响，那是断裂与新生交织的声音，是所有在废墟上坚持下来的人的心跳。
我写下：
“这是一座半毁半新的教堂，也是布瓦凯人的写照。信仰，不是没有伤痕，而是敢于在伤痕中仰望光。”
中午，烈日下的铁轨泛着微光。我走到布瓦凯的火车站，这里是全国铁路交通的咽喉。从南部的阿比让到北部的布尔基纳法索，每一列列车都要在这里停留、整备、换班。
月台上是密集的脚步声和呼喊声。货运列车缓缓驶入，车厢里满载着木材、可可、棉花。铁轨边，有农夫坐在麻袋上打盹，也有孩子倚在货厢旁玩闹。火车轰鸣时，空气都跟着震动，仿佛唤醒了整座城市沉睡的希望。
一位老列车员和我攀谈。他说：“我们这里什么都慢——战争慢慢结束，生活慢慢恢复，列车慢慢前行。但只要轨道还在，我们就还在希望里。”
他说，每次火车驶出布瓦凯，都会用汽笛鸣响三次，象征“过去、现在、未来”。“只要轨道不毁，布瓦凯就不会倒下。”
我在笔记上写下：
“布瓦凯在历史边缘上顽强生长，铁轨连接着过去的创伤与未来的光。”
夜晚，市场早已安静，城市却没有沉睡。旅馆窗外，街角青年们正在废弃汽车轮胎旁围成一圈，敲击铁皮和木箱，用吉他、鼓和沙锤合奏出热烈的节奏。他们的歌声在夜色中此起彼伏——有的唱童年的家园，有的唱逝去的亲人，也有的在歌唱明天的梦想。
我靠在窗边，听他们唱着一首自创的歌谣：“城市破碎，我们用节奏修补；生命断裂，我们用歌声相连。”那旋律里有痛苦的吼声，也有调侃的轻笑，更有坦然的希望。
有一位女孩邀请我走到他们中间，递给我一个沙锤。我带着些许羞涩加入他们的队伍。打击乐的节奏与心跳同频，陌生的歌谣很快让我找到共鸣。青年们一边弹唱，一边畅谈未来，有人想去阿比让，有人梦想成为教师，还有人说：“我们不需要同情，只需要机会。”
那一刻，我感受到这座城市的韧性和骄傲。布瓦凯不在风口浪尖，却在废墟上长出最倔强的花。伤痕让人沉重，但重生的愿望更有力量。
我写下：
“布瓦凯的夜晚，没有眼泪，只有歌声和火光。重建之路，因坚持而明亮。”
夜深，月光如水。收拾好行囊，我再度望向地图。我的心头浮现出布瓦凯的废墟与笑声、弹痕与歌声、慢吞吞的火车、修复中的教堂，还有青年们在黑夜中点燃的光。
下一站，是利比里亚的的黎波里。一座同样在烈火中挣扎、在浪潮中寻找自我的城市。
我郑重写下：
“第六百八十一章，烈火与浪潮中重塑灵魂的港湾。”
窗外远方，夜风带着歌声渐行渐远。我轻声说：
“的黎波里，我来了。”
在布瓦凯的废墟之上，火焰和希望都没有熄灭。旅途仍在继续，每一次抵达都是新的告别，也是新的点燃。未知的旅途，总在黑暗与光明的交界处拉满期待。